martes, 17 de octubre de 2017

Cataluña ¡pide socorro!

Supongo que, quien más quien menos, habrán recibido ustedes vía WhastsApp un tremebundo vídeo de propaganda procesista titulado "Help Catalonia". A Gran Uribe no le ha agradado mucho, la verdad (parece rodado por la ínclita directora Isona Passola). Se diría que está bien surtido de falsedades y de una épica grandilocuentemente absurda. Pero reconoce que esta gente se mueve como pez en el agua en el ámbito de la propaganda, empezando por la televisión del Règim (TeVen3), que no parece que sea contrarrestada de manera suficiente, por suerte o por desgracia.

1. Goebbels visita la fábrica de la radio Volksempfänger /2. "Toda Alemania escucha al Führer con la Volksempfänger" /3. Familia ejemplar alemana
La propaganda siempre tiende a falsear y a intentar manipular las mentes. Las fotos que ilustran este texto son de 1938, cuando el ministro de Propaganda de Hitler, un sujeto apellidado Goebbels, descubrió la piedra filosofal del asunto y empezó a repartir aparatos de radio (la célebre Volksempfänger) a tutiplén para que se pudiera escuchar en familia la voz del Führer. Veinte años más tarde, Fraga invirtió un pastón en los famosos "teleclubs". ¿Con qué objetivo? ¡Ah!, se trata de una pregunta retórica, claro. Los gobiernos posteriores han practicado ese empeño, en mayor o menor medida.



Se atribuye a Maquiavelo la frase "el fin justifica los medios", aunque haya quien le otorgue procedencia jesuítica. Nuestro futuro President (o ex futuro President, vayan a saber) es un hombre religioso, que tiene buena relación con cardenales, obispos y mosséns, aunque no sabemos si coquetea también con jesuitas. El caso es que ese sujeto parece seguir la máxima de Maquiavelo, utilizando para ello todos los medios posibles, sean más o menos menos éticos, ya que el fin los justifica sobradamente. Y, de momento, de "garjola" (cárcel, para entendernos) nada de nada. Un tipo hábil.

La moral de Gran Uribe, a pesar de haber recibido educación jesuítica, rechaza esa máxima y se guía más por el sentido de la ética que recibió de su padre, el nunca suficientemente ponderado "Tirano". Y trapisondistas... pocos y lejos.

Coche de la G.C. [Infausta jornada del 20/9/2017 en Barcelona (una manifestación "pacífica", dicen)]
Bueno, en fin, aprovechando que pronto empezarán a sonar las cacerolitas para apoyar que los "Jordis" promovieran el secuestro de los guardias civiles y el correspondiente destrozo de sus vehículos (arengando a la masa desde el techo de uno de esos coches desmochados) y, por tanto, rechazando que les hayan metido en chirona, G.U. les anuncia que mañana toma las de Villadiego (destino Lorca); desde allí intentará seguir en contacto con ustedes, si tienen a bien.

Además, aparte del sonido de las sartenes, está harto de helicópteros y avioncitos sobrevolando la ciudad, que le producen muy malas vibraciones. Para despedirse, les deja con la última joya de la propaganda procesista:


lunes, 16 de octubre de 2017

Emil Nolde y la "Lección de alemán"

La sutileza con la que aborda temas tan complejos, como es el caso del nazismo es, al modesto ver de Gran Uribe, uno de los mayores logros de "Lección de alemán", la novela de Siegfried Lenz de la que hemos hablado aquí otras veces. No es de lectura fácil, ojo. Hay que dedicarle tiempo, pero luego compensa el esfuerzo, al menos para este modesto lector.

En tiempos de ceguera, no hay nada más peligroso que mostrar lo que nadie quiere ver. Y el pintor que aparece en la novela, Max Ludwig Nansen, trasladaba a sus cuadros, entre otras cosas, el horror que se estaba viviendo y también los paisajes alemanes del entorno en que vivía, interpretados de una manera que no gustaba nada al régimen.

Paisajes de Emil Nolde
En efecto, no es de extrañar que en un régimen totalitario como aquel, a los pintores se les prohibiera pintar, para proteger la cómoda ceguera en la que se habían sumido los alemanes. Al parecer, el Nansen de la novela es un trasunto del pintor Emil Nolde (en realidad se apellidaba Hansen, como su pueblo natal), cuya obra fue considerada por los nazis como muestra del "arte degenerado" contrario a los ideales de la Gran Alemania. Recordemos que, pese a simpatizar con el Partido Nazi, a Nolde (1867-1956) le confiscaron en 1941 unos mil cuadros y le prohibieron seguir pintando.

Acuarelas de Emil Nolde

Pero el pintor Max Ludwig Nansen de la ficción, al igual que el Emil Nolde real, obviando la prohibición, siguieron pintando acuarelas a escondidas (es una técnica limpia, que dominaban a la perfección y que generaba menos "jaleo" en su taller que el óleo, bastante más invasivo). Son esas obras que se han dado en llamar "cuadros no pintados", aunque también se los ha catalogado como "invisibles", incluso en la misma novela).

Siggi es el protagonista de "Lección de alemán". Y es el padre de Siggi, policía de profesión, el encargado de confiscarle a Nansen las pinturas de los dos últimos años y de vigilar que el pintor, que es amigo suyo, cumpla con la prohibición de seguir pintando. Para ello, no dudará en utilizar al niño para que lo ayude en las labores de vigilancia. Para apoyar a su marido, la madre de Siggi dice, a propósito de los cuadros de Nansen:

Siegfried Lenz, Lección de alemán, Ed. Impedimenta (2016), pág. 194
Figuras de Emil Nolde

[Por cierto: desde la exposición en La Pedrera de principios de 1998, no ha vuelto por aquí Emil Nolde. Del catálogo de aquella están extraídas algunas de las imágenes. Ya sería hora de organizar otra exposición dedicada a él, aunque fuera incluyendo a otros "degenerados" pintores del expresionismo alemán. Amigos de la exiliada Caixa: ¡tomen nota!]

Conducir no significa conducirse

No inquietarse. No todo en la vida va a ser procés: hay vida después (esperemos). Parece ser que hay gente por ahí que vive mucho peor que en este país sometido, tal como nos explicaba ayer Héctor Abad.

Concretamente, y para que comparen ustedes: en Arabia permitirán, a mediados de 2018, ¡conducir  un coche a las mujeres! (aunque no sabemos si también "conducirse", eso será más difícil). Nos lo explica Juan José Millás en su comentario de la fotografía adjunta. Ha escogido bien el título: "Conducir no significa conducirse":

«A partir de junio del año que viene, las mujeres, en Arabia Saudí, podrán conducir. ¿Por qué a partir de junio de 2018 y no del miércoles próximo?, se preguntarán ustedes con razón. Para hacerse esperar. De este modo, se alimenta la idea de que la decisión resulta complicada. Una cosa es el decreto del bondadoso rey y otra su desarrollo. Podrán conducir, vale, ¿pero les será permitido ver por dónde van? La de la foto actúa un poco a ciegas, con la visión periférica más bien limitada. ¿Se habilitará, en fin, un vestuario especial para facilitar la visibilidad de las conductoras o seguirán expuestas a que el velo, en un movimiento involuntario, acabe por cegarlas del todo? ¿Podrán poner el aire acondicionado si hace calor y la calefacción si frío? Todas estas preguntas, desatinadas a primera vista, resultan pertinentes colocadas en el contexto saudí.

Fotografía de Amena Bakr (Reuters)
Otro asunto: ¿a nombre de quién estará el coche, quién figurará en el contrato del seguro? Ellas no, desde luego, puesto que no disponen de cuentas corrientes. Lo más probable, además, y dadas las limitaciones que se les imponen para viajar, es que no puedan ir solas dentro del coche. Deberá sin duda vigilarlas un hombre desde el asiento del copiloto. Muchas dificultades, como vamos viendo, para interpretar el decreto, de ahí que su puesta en marcha no sea una cosa de hoy para mañana. Y es que no es lo mismo permitir que conduzcan que permitir que se conduzcan. Para lo segundo, tendrían que dar un salto de dimensiones épicas desde la Edad Media, donde viven, a la Contemporánea, desde donde acabamos de leer la noticia».


domingo, 15 de octubre de 2017

¡También BIMBO!

[Redes sociales]

Héctor Abad alucina con lo que pasa por aquí

Héctor Abad
Héctor Abad Faciolince es un buen escritor y periodista colombiano; su padre fue asesinado en 1987 en Medellín tras denunciar la existencia de grupos paramilitares que cometían crímenes selectivos, ya saben de qué va el asunto. El hombre, que ha vivido de todo —absolutamente de todo— en los países de Centroamérica y del 'cono sur', ahora está pasando una temporada en Europa.

Por eso, porque ha vivido ese ambiente a diario en aquellos países, alucina cuando ve que mucha gente, incluso culta, piensa por estos lares que en este país se vive en una especie de sanguinaria dictadura que hay que abolir; en una especie de "Francoland" (como dice Muñoz Molina) plagado de los más sombríos estereotipos. Quizá es eso lo que le ha animado a escribir en su página web el artículo "Cataluña: Espejo roto", parafraseando el título de la novela de Mercé Rodoreda. Ayer lo comentaba en TV.



«Siempre me ha espantado la idea de lo difícil que es crear, construir algo, y lo fácil que es destrozarlo. Tiene uno una copa de cristal en la mano, hermosa en su fragilidad, íntegra, capaz de contener el vino o el agua y de mostrar, suspendida en el aire, los colores del líquido. Pero basta un descuido, una torpeza, un momento de rabia, para que esa copa se vuelva añicos. Y el proceso es casi irreversible: recomponer y pegar los pedazos de esa copa rota, poner en su lugar cada fragmento, cada astilla, es tan difícil que más vale ahorrar y pagar el trabajo de otra copa nueva.

Hay una gran novela catalana, de Mercé Rodoreda, "Espejo roto", Mirall trencat en el original. En ella se cuenta el proceso de construcción de una familia, de qué forma el amor y el bienestar crecen y se consolidan. Luego vienen los años, la decadencia, y sobre todo la Guerra Civil, y ese espejo se hace añicos, se vuelve ripio irremediable e imposible de armar. La España rota, dolida, resentida, que dejaron Franco y la Guerra Civil, vivió un lento y difícil proceso de sanación y reconstrucción que se llamó “la transición”, la ardua construcción de un sistema democrático en el que cupieran los comunistas, los socialistas, los descendientes del franquismo, de la falange, los vascos y los gallegos, los andaluces y los catalanes, los católicos y los ateos. En desacuerdo, pero sin matarse. El salto adelante que dio España desde la muerte de Franco, en 1975, es un camino asombroso de desarrollo y concordia.

Algo parecido puede decirse de Europa. Este curioso territorio que va desde el occidente de Rusia hasta el océano Atlántico, abigarrado de lenguas, de etnias, de pueblos, de migraciones e invasiones, se dedicó durante siglos, durante milenios, a hacerse la guerra. Con las dos guerras mundiales del siglo XX se llegó a las peores orgías de la muerte. Y de repente, como si hubiera ocurrido un milagro, los pueblos de Europa tomaron, como diría Borges, “la extraña resolución de ser razonables” y decidieron “olvidar sus diferencias y acentuar sus afinidades”. La construcción de la UE, del euro, del mercado común, de la libertad de movimiento, fue una especie de sueño realizado con un lento trabajo de muchos relojeros. No era una copa perfecta, pero era el vaso menos imperfecto que la política europea hubiera visto nunca: más de 70 años de paz, de crecimiento económico y de construcción de las sociedades más saludables, seguras y menos injustas que se hayan visto nunca. Todavía con injusticias y oprobios, sí, pero las menos horribles si se las compara con su propia historia y con el resto del mundo.

Esa copa tan difícil de construir, ese espejo en el que otras partes del planeta nos mirábamos como una imagen alcanzable y posible, empieza a resquebrajarse. Trump y Putin celebraron felices el odioso salto al vacío del Brexit. ¡Qué bien: Europa vuelve a sembrar la semilla de la discordia! ¡Qué maravilla! Y ahora Cataluña, como imitando a esos países centroamericanos que una vez fueron una sola copa, frágil y quebradiza, quiere separarse y apropiarse para sus solas élites de un trozo del espejo. ¡Qué dicha! ¡Los Mas y Puixdemont y Pujol serán llamados Presidentes de un Estado independiente! ¡Tendrán embajadas, himno y ejército! ¡Serán otro país con voto en la ONU!

Y para esto les han dicho a sus jóvenes (que no vieron la guerra ni vivieron la transición) que ellos viven en un país horrible. Que tener salud, educación, transporte, tranquilidad, una propia lengua que pueden hablar libremente, empresas, teatros, editoriales, librerías, bancos… que todo eso es basura. Que es un robo de España. Que hay que romper la copa, romper el espejo, y mirarse el rostro tan solo en el añico de su propio ombligo. Como Nicaragua, como Honduras, como El Salvador: ¡países pequeños, pero independientes! ¡Qué dulce sabe en la boca esa palabra: Independencia! Cuando les duela el estómago y vean que era veneno nacionalista, ¿quién va a pegar la copa?»

sábado, 14 de octubre de 2017

Forcano y la Barcelona de los 60

El Borne, los señoritos paseando a caballo por la Diagonal, los estibadores en manifestación, las zagalas leyendo, la laboriosa Barcelona del casco viejo, las Ramblas, las regladas demostraciones gimnásticas de los colegios de curas, los arrabales, la "canalla" asomada a las ventanas...

Nada se escapaba a la mirada atenta de Eugeni Forcano (1926), un fotógrafo absolutamente autodidacta que en 1960 comenzó a trabajar para "Destino" —con el apoyo de Néstor Luján y Josep Vergés—, una revista en la que colaboró  hasta 1974, así como en Seix Barral. Y, por cierto, ya que hablábamos ayer de Marsé y del poema que le dedicó Gil de Biedma ("Noche triste de octubre 1959"), añadir que colaboró con ellos en la revista Don. De ahí ha surgido la relación de ideas...

La Barcelona de Eugeni Forcano [clic para ampliar]

El Roto y "fundar un mundo nuevo"

Viñeta de El Roto (14/10/2017)

Políglotas: ¿han entendido al profesor Iglesias?

viernes, 13 de octubre de 2017

Calderón de la Barca y el panadero Bou

Fragmento del monólogo de Segismundo de "La vida es sueño" (1635)
Pedro Calderón de la Barca 
Hemos reproducido antes el hermoso poema de Gil de Biedma dedicado a Marsé. Y ya que nos pilla hoy en plan un poco lírico, este que ven ustedes sobre estas líneas es un fragmento del soliloquio de Segismundo, de "La vida es sueño", de Calderón de la Barca (1635), como ya habrán adivinado.

Les explico a ustedes. Gran Uribe compra todos los días el pan en Bou, en la plaza Rosés del barrio de Les Corts (BCN); hacen unos panes estupendos, además de los croasanes, empanadillas y, ya estos días, panellets. El dueño de esa cadena de panaderías es Josep Bou, un tipo singular, de gran personalidad y un declarado antiindependentista. Es bastante significativo que este panel que ven ustedes, con las palabras de Segismundo, lo tiene Bou como frontispicio en su tienda desde que se inauguró.

Encontramos en huffingtonpost una interesante entrevista que empieza con esta entradilla:

«Josep Bou tiene 12 apellidos catalanes. Y esta no es una comedia española. Más bien, se espera que no sea una tragedia. Josep es el hijo de Jaime, el fundador de las panaderías Bou, una empresa familiar que da empleo a más de cien trabajadores desde mediados del siglo pasado. Hace tres años que preside, además, Empresaris de Catalunya, una patronal que dio a luz para contrarrestar la mala imagen del procès sobre la economía regional».



Tiene mérito ese tipo, porque ayer uno de los discursos más embravecidos en la Plaza Catalunya, con motivo del 12 de octubre, lo pronunció precisamente él, en su condición de presidente de Empresaris de Catalunya. Acababa así:

«En las guerras hemos dado nuestra sangre y en la paz nuestro trabajo por España. catalanes, castellanos, todos españoles, levantad la frente, no giréis jamas, con orgullo y con decencia gritad conmigo ¡viva la libertad, viva la Constitución, viva el Rey, visca Catalunya, viva España!».

Gran Uribe ha ido hoy a comprar el pan un poco atemorizado por si ya habían empezado a hacerle boicot en el barrio, que, como saben, es muy procesista. Tontos serían, aunque ya lo están siendo hace tiempo. No había pintadas ni nada así, pero G.U. tampoco ha visto a casi nadie comprando, algo poco habitual. En fin, veremos...


Noche triste de octubre


                                                                                                                          A Juan Marsé


Definitivamente
parece confirmarse que este invierno
que viene, será duro.

Adelantaron
las lluvias, y el Gobierno,
reunido en consejo de ministros,
no se sabe si estudia a estas horas
el subsidio de paro
o el derecho al despido,
o si sencillamente, aislado en un océano,
se limita a esperar que la tormenta pase
y llegue el dia, el día en que, por fin,
las cosas dejen de venir mal dadas.

En la noche de octubre,
mientras leo entre líneas el periódico,
me he parado a escuchar el latido
del silencio en mi cuarto, las conversaciones
de los vecinos acostándose,
todos esos rumores
que recobran de pronto una vida
y un significado propio, misterioso.

Y he pensado en los miles de seres humanos,
hombres y mujeres que en este mismo instante,
con el primer escalofrío,
han vuelto a preguntarse por sus preocupaciones,
por su fatiga anticipada,
por su ansiedad para este invierno,

mientras que afuera llueve.
Por todo el litoral de Cataluña llueve
con verdadera crueldad, con humo y nubes bajas,
ennegreciendo muros,
goteando fábricas, filtrándose
en los talleres mal iluminados.
Y el agua arrastra hacia la mar semillas
incipientes, mezcladas en el barro,

árboles, zapatos cojos, utensilios
abandonados y revuelto todo
con las primeras Letras protestadas.


Jaime Gil de Biedma



La Barcelona de Joaquim Gomis

El otro día hablábamos de la Ibiza que retrató Joaquim Gomis (1902-1991). Veamos algunas fotos suyas de Barcelona.

La Barcelona de Joaquim Gomis [clic para ampliar]

jueves, 12 de octubre de 2017

El balcón de la resistencia del carrer Balmes

El día en que el Banco de Sabadell anunció que se iba, dejaron de sonar cacerolitas por la noche. Ya era hora, porque llevábamos así desde después de la Diada. Un verdadero coñazo, al que respondió un grupo de resistentes de la calle Balmes, de Barcelona, poniendo a todo volumen el ¡Y viva España!, de Manolo Escobar, y el himno de la Guardia Civil.

Gran Uribe era más moderado: aprovechaba lo de las cacerolas para poner a toda potencia en su casa (no en el balcón) las músicas que más le gustan, algo que normalmente no puede hacer. Por ejemplo y sin ir más lejos... "Take it Easy", de Jackson Browne, interpretada por The Eagles; unos monstruos todos ellos. Una buena receta para tiempos convulsos.


El caso es que, días después, ese grupo resistente de la calle Balmes, encabezado por un un desprejuiciado gamberrete llamado Jaume, nos suministró un potente contrarrelato espontáneo. En efecto, organizó el mismo 10-O un referéndum en su balcón para decidir si podía salirse de su comunidad de vecinos, seguir con su bien ambientada fiesta particular y con 'la contrarrevolución de las sonrisas'. La cosa se está volviendo viral. Además tiene el buen detalle de acabar con aquella mítica canción de Sisa "Qualsevol nit pot sortir el sol". ¡Virgen del Amor Hermoso! ¡Cómo está el patio!



La Virgen del Pilar dice que... mejor se va a callar

Viñeta de Forges (12/10/2017)



miércoles, 11 de octubre de 2017

'Hay que quitarse el cráneo' (Valle Inclán dixit)

Lo escribió Teodoro León Gross hace unos días pero ahora vuelve a ser actualidad. La batalla de la comunicación la ganó el procés con ocasión de las cargas de la Policía Nacional y Guardia Civil, situadas en la encerrona de corregir lo que habían dejado de hacer los súbditos del "Major Trapero". Una operación desastrosa, ordenada por el ministro del Interior (Zoido, otro sujeto que debió de ser "el último de la clase", como dice Pedro Ruiz) con el beneplácito del señor Del Puro: 300 años gratuitos más de relato victimista.

Y los procesistas aprovecharon con habilidad la jugada, divulgando sin reparo alguno —en forma de 'bots' de twitter— imágenes antiguas, como las correspondientes a la represión de 2012 a los mineros en Madrid (tecleen en imágenes de Google: "hombre cabeza sangrando"), o incluso, las de heridos ¡por los mossos d´esquadra! cuando desalojaron sin piedad alguna la plaza de Cataluña en el 15-M. Todo eso lo hicieron pasar como si fueran fotos de votantes heridos con ocasión del 1-O. Por no hablar de la individua de los dedos rotos uno a uno.



Y ahora, como el gobierno de España no espabile, esa batalla de la comunicación la volverán a ganar, con ese embolic del "diálogo" (¿calendario de fechas del catexit, tal vez?) y la "mediación" propuesta por Puigdemont ayer.

Aparte del enteradillo Iglesias y la indocumentada Colau (dos infiltrados en la operación sabotaje del Estado), que ya se han apresurado a "comprar la moto", hay ya en Europa quien ha tragado el anzuelo, quizá porque no nos conocen del todo ("hem d´enganyar l´Estat" —decía el trilero Mas en 2013—): los paisanos de Gran Uribe siempre fueron buenos vendedores (también de motos, no es el caso de quien esto escribe) y por ahí pueden llegar a creerse esa trampa de la "mano tendida", una milonga destinada a echar la culpa de todo a Madrit. En cualquier caso, muchos no han entendido nada de lo que dijo (o dejó de decir) ese sujeto ayer. Habrá que explicárselo diciendo verdades y desmontando trampas.

Dice Teodoro León Gross en su artículo:

Imágenes tomadas de Google de la carga contra los mineros (2012) utilizadas ahora
«Hay imposturas formidables. Billy Wilder se asombraba del talento de los austríacos —"son gente brillante: lograron hacer creer al mundo que Hitler era alemán y Beethoven austríaco"— pero quizá haya más motivos para admirar el caso catalán: han logrado que el 1-O se percibiera como una rebelión democrática reprimida brutalmente por un Estado autoritario. Hay que quitarse el sombrero, o a falta de sombrero, como diría Valle-Inclán, quitarse el cráneoHan dominado el relato, esa batalla tan relevante en la sociedad líquida de la información, rentabilizando los errores del Gobierno de Rajoy. Incluso en la UE, donde no se engañan a pesar de las insidias nacionalpopulistas o del entorno Podemos, porque además asusta la secesión de una comunidad rica por ventajismo económico, al final nadie, literalmente nadie, deja de mencionar "la violencia". Es su triunfo.

[...] Sin ningunear los excesos, de los que se lamentan los policías enviados al matadero denunciando la mala planificación y la miopía del Gobierno al no prever su viralización, resulta evidente el oportunismo. La chica de los dedos falsamente rotos uno a uno es una metáfora. Pero esa violencia es la imagen global del 1-O. 

Ahora vuelven a ganar la mano del lenguaje. Situar el eje del debate en "mediación" para propiciar "diálogo" se suma a la impostura, al menos hasta regresar de la ilegalidad. Y quien domina el lenguaje domina el escenario. Como ha sucedido con fetiches retóricos como el "derecho de autodeterminación" o "un sol poble", el discurso de la mediación es clave. Equiparan Cataluña a conflictos como Colombia o Bosnia.[...] 

La batalla de la comunicación no determina el desenlace, pero es relevante. Y el Gobierno no solo ha cometido el error de creer que la ley hace innecesaria la política, sino además, algo imperdonable en el siglo XXI, la comunicación. Hay que recuperar la ley, pero también la iniciativa. Además de barcos de Piolín llenos de policías, hay que fletar una tropa de expertos en marketing político. Hay que exhibir la fuerza, sí, pero la fuerza de la comunicación».



Farruco... ma non troppo

Viñeta de Forges (11/10/2017)

martes, 10 de octubre de 2017

Marear la perdiz de nuevo

Gran Uribe es lerdo y, como tal, no es capaz de decodificar lo que se ha dicho hoy. ¿Hay declaración o no? Esperaremos a oír la voz de los expertos, pero su opinión es que si no es por el Banco de Sabadell y lo que vino después ("la pela")... tocaba → DUI directa, con todo lo que conlleva para los que no tienen los riñones cubiertos. Los exégetas dicen que la tenemos en diferido. Que se agarren fuerte en Europa porque el ministro plenipotenciario Raül Romeva les va a intentar visitar, día sí día no, intentando venderles la moto de la mediación y diálogo.

Lean el texto de Puigdemont, el nostre president, a ver si ustedes lo entienden:

«Llegados a este momento histórico, y como presidente de la Generalitat, asumo, al presentarles los resultados del referéndum ante todos ustedes y ante nuestros conciudadanos, el mandato de que el pueblo de Cataluña se convierta en un Estado independiente en forma de república. Esto es lo que hoy hacemos con toda solemnidad, por responsabilidad y por respeto. Y con la misma solemnidad, el Govern y yo mismo proponemos que el Parlament suspenda los efectos de la declaración de independencia para que en las próximas semanas emprendamos un diálogo sin el cual no es posible llegar a una solución acordada».

Bueno, pasen y vean, porque de esto no se disfruta todos los días: independencia no declarada formalmente por el Parlament pero ya autosuspendida por el propio president. Ahora toca marear la perdiz otra vez —"diálogo"— después de que esa gente ya firmara con gran boato (aunque se podría haber hecho en la cantina) un pomposo papel que no sirve para nada, y que no expresa lo que ese sujeto dijo en la tribuna, pero que queda muy bien. Por cierto, algunos de los firmantes de 'eso' —bastantes— ya tienen el dinero fuera de "casa nostra", a buen recaudo. G.U. cree  saberlo, no sin fundamento. Resulta curioso el asunto y los historiadores (y psiquiatras) del futuro tendrán un buen tema de estudio.

No sabemos si el gobierno de España hará bien en detener ahora esa chapuza aplicando artículos: está degradada por sí misma. Hay por aquí quien lo desea como tabla de salvación del procés. También hay quien está muy ufano de que en Europa les hayan seguido por TV, pero quizá eso les resulte un pelín contraproducente, porque allí no son todos tontos ni se chupan el dedo, y la imagen dada no parece demasiado homologable que digamos. Más bien resulta un poco penosa, al menos para la quebradiza sensibilidad de G.U.

[Tampoco es plato de gusto ingresar ya hoy en el trullo, ojo al dato].
.
Si tanto agrada la democracia y votar, elecciones regladas ¡ya!, opina Gran Uribe

Hoy es la 'boda de perlas' de G.U.

Estarse tranquilos; dice un vecino, que se autodenomina financer, que no va a pasar nada. Hoy es un gran día en casa de Gran Uribe, no en vano celebra el 30 aniversario de su boda con doña Perpetua. "Las bodas de perlas", las llaman. No sabe si es el mejor día para ir a celebrarlo con una cenita en un lugar tranquilo y tomar una copa de cava catalán, pero en fin, también se puede hacer otro día. Ayer, última jornada en Ibiza, aprovechó para darse una vuelta por el 'lugar de autos', la iglesia de Sant Jordi de ses Salines y pudo tomar un par de instantáneas con su teléfono.

Exterior iglesia de Sant Jordi de ses Salines (9/10/2017)
Interior de la iglesia de Sant Jordi de ses Salines (9/10/2017)
Con ellas quiere acompañar a dos de las muchas que hiciera en 1967 Joaquim Gomis (un monstruo) para ilustrar el libro "Ibiza, fuerte y luminosa", que editó Polígrafa, con texto de Josep Lluís Sert (otro monstruo), ¡ahí es na!
Iglesia de Sant Jordi de ses Salines (Joaquim Gomis, 1967)

domingo, 8 de octubre de 2017

Con "la pela" hemos topado

Vaya por delante que Gran Uribe va a decir las cosas que piensa de la manera más suavemente posible. Puede ser mucho más ácido, pero en un tema tan delicado prefiere la moderación, para no herir sensibilidades, faltaría más.

Esto no es ya una "fiesta de pijamas". La "revolución de las sonrisas" ha devenido en agriada mueca. La convivencia ejemplar se ha terminado. Nadie habla con nadie si intuye que piensa lo contrario. Se percibe miedo, furia y tristeza. Parece ser que las banderas del otro bando están empezando a perder el canguelo y ya ondean también en algunos balcones, según le cuentan a uno; mucho tiempo se han hecho esperar. La verdad es que, si repasamos la historia, pocas fronteras se han trazado sin sangre de por medio. Los caminos pacíficos a la independencia son bastante escasos. Ha habido más Yugoslavias que Escocias, para entendernos.



El caso es que el dinero ("la pela", o "el pastuqui") acaba de aterrizar en el debate y más de uno se ha quedado de piedra, como si eso hasta ahora fuera un asunto secundario ¡en Cataluña! Nos bastaba con que nos dijeran que España no nos robaría más, que llovería el maná del cielo y que comeríamos helado de postre cada día.

Al dinero no le agrada nada el follón, el desorden y por eso huye cagando leches; no quiere inseguridad, ni corralitos, ni nacionalizaciones. Los que lo tienen podrían haberlo dicho antes y quizá más de uno se hubiera bajado del trenet. Reaccionan tarde, porque esto se veía venir desde hace años, muy especialmente desde que Puigdemont, Junqueras y la CUP tomaron de forma irreversible el timón y pusieron a presidir el Parlament y a dirigir a la policía a otros dos fanáticos. Pero los empresarios prefirieron hacerse los suecos, por si acaso.

Y los primeros en apearse han sido los bancos, claro: "con las lentejas no se juega"; empezaba a haber retiradas masivas de capital, y algunos de los que lo sacaban para llevarlo a otro sitio eran, curiosamente, votantes del SÍ, varios de ellos conspicuos parlamentarios, según se dice. Después de los bancos, muchas otras empresas han hecho las maletas, sobre todo las que tienen la mayor parte de su negocio fuera. Los exportadores no se pueden permitir quedar detrás de una nueva frontera y no es agradable recibir dos requerimientos de Hacienda: la catalana y la española. Se acusa al gobierno de facilitar la huída; quizá sea un golpe bajo, pero también es cierto que nadie les está obligando a irse. Pueden quedarse, si son tan 'patriotas'. Junqueras le quita hierro al asunto y celebra que muchas se vayan "als països catalans", en lugar de a Madrit. Este es el nivel de nuestro futuro president. Y en las demás regiones, están que se frotan las manos de acoger a esas empresas, como es normal.

Y ahora, visto que "la pela" no solo no viene sino que se va, el Colegio de Abogados se saca de la manga un "Plan B" para salvar los muebles: la "mediación", una de las palabras de moda —la otra es "diálogo"—. [G.U. abre corchete:  "mediación" (internacional, del Papa, del abad de Montserrat, etc.): ¿por qué demonios? ¿qué pinta esa gente en todo esto? ¿para que se libren del trullo unos cuantos (presuntos) mangantes? ¿para que "el pastuqui" no se vaya? La ley está para cumplirse y sin ella no hay diálogo ni mediación que valgan ni empresa que aguante. Cierra corchete].

Bien, sigamos; ese ilustre Colegio lo hace a través de la pomposa "Comisión Independiente para la Mediación, el Diálogo y la Conciliación", compuesta en buena parte por veteranos jaleadores del procés. Gran Uribe cree que tendrá poco recorrido, aparte de liarla y marear la perdiz, y prevé que Puigdemont elegirá seguir los pasos de Companys, ya que ese oscuro e insensato sujeto necesita el martirio como agua de mayo. En fin, veremos el martes. A Gran Uribe ya le pillará en BCN, por desgracia, pero pronto se irá a Lorca, la tierra de doña Perpetua.


sábado, 7 de octubre de 2017

Ya se ve el final del túnel

Si se trasladan durante este otoño a Madrid (no es mala opción), no olviden visitar la exposición de un magnífico dibujante y humorista, un punto ácido y pesimista: el alpujarreño "martínmorales". Dura hasta el 10 de diciembre.

martínmorales (ABC 23/2/2010)

viernes, 6 de octubre de 2017

Artur Mas: la independencia y los bancos

Artur Mas: «Cataluña no está lista para la “independencia real”»



No se pierdan ahora este enlace, con el trilero ejerciendo de pitoniso, en un estilo que recuerda mucho al de Pujolone:

Artur Mas, en el 2015: "Los bancos no se irán de Catalunya"




Noche de luna llena: escuchemos a Cat Stevens

En una noche así, vivida desde los campos ibicencos, ¡qué mejor que recordar aquella mágica canción de Cat Stevens!


Jussara de Oliveira (1979) / (Colección privada)

Se está muy tranquilo aquí, probablemente más que allí. El esquema del plan de ayer ha sido sencillo:

  • Por la mañana, rocío. Un poco más tarde, discretas gestiones relacionadas con el (exiguo) pastuqui, ya saben de qué va el tema.
  • Al mediodía, playuqui, que está divina. Como en agosto G.U. no fue ni un solo día (no le gustan nada las multitudes), ahora aprovecha lo que puede.
  • Por la tarde, una siestecita y paseo por los campos; uno no quisiera ser labrador, duro trabajo y mal pagado, aunque a veces se siente tentado: están que resplandecen de olor, de luz y de color.
  • Y, por la noche, una luna llena llena de magia, como hacía tiempo que no disfrutaba.

A uno no le gustan nada los follones, las proclamas, ni las banderas. Por eso seguirá aquí mientras pueda (podrá poco), disfrutando de estas cortas vacaciones, esperando que no sean como "las largas vacaciones del 36", dicho sea un poco en broma, aunque una buena compañera y sin embargo amiga le replica, siguiendo el hilo, "¡Estamos en el 34!".

[Modesto homenaje a un facha peligroso: Joan Manuel Serrat y su "Cançó de bressol"]

jueves, 5 de octubre de 2017

Ponç Puigdevall y el fascismo autóctono

Ponç Puigdevall (no Puigdemont, ojo) es un excelente crítico literario y un novelista sólido. Un tipo "leído y escribido", por tanto. Está claro, por eso mismo, que es imposible confundirlo con el otro. Tiene en Quadern de EL PAÍS una columna titulada Provocacions, en la que interviene una vez al mes. Y ese título no es para menos, ya que está claro que a Puigdevall le gusta tocar els collons.

Este es caso del artículo que publica hoy, que traducimos del catalán. Se titula "Un feixisme nostrat"  y "tira con bala", como diría un pariente de un servidor. En él dice cosas que pocos se atreven a expresar en público. Ya tenemos otro 'faccioso' más. ¡Ándate con ojo, Ponç!, porque eso de feixista no les gusta nada que se les aplique a quienes tanto lo usan para insultar a Marsé, Serrat, Coixet y un largo etcétera.


«No es de extrañar que el apoyo internacional que ha recibido el nacionalismo catalán provenga del dictador Maduro, de ETA, del ultraderechista Nigel Farage, de figuras siniestros como Edward Snowden y Julian Assange, un traidor y un prófugo vinculados al patrocinio de Putin: es lo que ocurre cuando, desde la Generalitat, se elabora una maquinaria política que contiene todos los rasgos distintivos del fascismo.

El aparato propagandístico del régimen, TV3 y prensa afín, se inventa una lengua nueva —"expolio fiscal", "derecho a decidir", "DUI"— con el propósito de mentir y negar evidencias; y la ANC, un parapartido político, se encarga de la coreografía del espectáculo, de la cursilería, del suministro del gesto operístico de la fanfarronería. Los diputados aprueban unas leyes espurias, con el objetivo de crear una anomia y conseguir que la confusión y la mutua contradicción entre las normas originen una enorme desorientación en la conducta de la masa. Se cierra el Parlamento, y, como un rito de poder, se incita a la militancia comprometida con el nacionalismo a que ocupe la calle con la apariencia de un ejército pacífico: se exige de manera atormentada, enfurecida y apasionada la renovación de la nación. La clase media cree pertenecer así a la élite nacional, y no son pocos los individuos que experimentan un cambio de piel y, mientras proclaman consignas y cantan los éxitos de Lluís Llach "Els segadors", un himno algo violento, creen que ya son tan héroes y mártires como los antepasados que se enaltecieron durante el año del centenario de 1714. 

Todo esto, evidentemente, no habría sido posible si a lo largo de 23 años Jordi Pujol no hubiera seguido al pie de la letra los consejos del déspota Federico el Grande de Prusia y no se hubiera esforzado, también, en convertir a Cataluña en un "Estado Jardinero": había que "plantar" y "cultivar" "seres humanos saludables", y la manipulación de la "memoria histórica", el adoctrinamiento televisivo y la formación de un espíritu nacional en la escuela fueron las herramientas de manual más eficaces. Al poco tiempo, España ya era la amenaza exterior.

No es de extrañar que una de las características del fascismo que reproduce el "de la nostra terra" haya sido la preocupación obsesiva por el declive, la humillación y el victimismo de la comunidad. O que se haya repetido hasta la saturación que toda manifestación nacionalista era una reivindicación "festiva, lúdica y familiar": el fascismo siempre se basa en una actitud vitalista, enérgica y pura. O pretender crear un nuevo orden nacional basado en la reforma moral y espiritual del pueblo: los discursos delirantes de Junqueras, que a estas alturas aún no se sabe si es más cobarde que mentiroso, o al revés, siguen esta línea.


Como buen fascismo, el autóctono nuestro también tiene el inconveniente de que no se tolere la crítica, considerada de escasa calidad democrática, y que quien se atreva a poner en duda el tótem sea crucificado enseguida».


"Usted tiene la culpa de todo"

Hace cuatro años todo el mundo, muy indignado, tocaba las bocinas cuando pasaba por delante de casa de Pujolone, en la Ronda del general Mitre. Ahora, si osas pitarle... ya eres un facha más. Es la historia, hermanos...

Pujolone y la madre superiora votan el el tupper chino
«Llevábamos cierto tiempo sin saber nada de esa adorable pareja de abuelitos que componen Jordi Pujol y Marta Ferrusola cuando una foto de ambos yendo a votar el domingo pasado nos recordó que seguían vivos y dispuestos aún a dar mucha guerra. En el colegio electoral, por llamarlo de alguna manera, nadie les insultó ni les recordó que eran unos golfos apandadores que se han pasado la vida ordeñando a la patria en su propio beneficio, nadie se acordó de que el uno evadía impuestos mientras creaba la estructura mafiosa del 3% ni de que la otra había criado a una camada de delincuentes financieros. Se les trató como lo que realmente son: los padres de la patria.

El business friendly Artur Mas muestra satisfecho su voto
Y es que esta Cataluña que ahora disfrutamos se la inventaron ellos hace casi cuatro décadas. El lema de Pujol era, como todos sabemos, primer paciencia, després independència. A él le tocó la paciencia y a su más reciente sucesor, la independencia. Y en su condición de visionario y principal fabricante del paisito que ahora tenemos --ayudado por presidentes españoles miopes y cortoplacistas--, fue a votar con la satisfacción del deber cumplido: Cataluña ya está partida en dos y el odio al vecino se disfraza de democracia de la buena. ¡Misión cumplida, señor Pujol! La Cataluña con la que usted soñaba ya existe. Lo suyo sí ha sido astucia y no lo del pobre Artur Mas.

La independencia, además de un sueño largamente anhelado, es también para la familia Pujol el mejor camino hacia la impunidad. Ya han dicho los secesionistas que se declarará una amnistía para todos los mangantes con coartada patriótica, cuyas trapisondas se olvidarán en aras de la concordia entre oprimidos. Otro motivo de peso para que los Pujol se acerquen a votar, por viejos y achacosos que estén (que lo están). Les preocupa el futuro de sus hijos, y entre acabar en el trullo o poder seguir delinquiendo por el bien de Cataluña, no hay color. La anunciada amnistía también beneficiará al Astut, a Quico Homs y puede que hasta al mayor Trapero, pues todos somos catalanes, y entre compatriotas no vamos a discutir por cuestiones de dinero, corrupción o servilismo paellero, ¿verdad?


Algunos lamentamos que el principal responsable de la Cataluña actual sea un estafador físico y moral que se ha salido con la suya gracias a la complicidad, desidia o estupidez de sus coetáneos. Pero nuestra opinión no le importa a nadie porque ni siquiera se nos considera catalanes de verdad: la Cataluña actual, como todo el mundo sabe, es binaria y se divide en independentistas y fachas».


miércoles, 4 de octubre de 2017

Tom Petty, hasta el último suspiro

Mientras por Cataluña andábamos haciendo el capullo (ya saben), este 'monstruo' daba el que sería su último concierto.

(DEP, Tom Petty)

[Hollywood Bowl / 25.09. 2017]

Si se sienten solos, lean a Isabel Coixet

[Diario de Ibiza]
¡Caray, empezamos bien! Aunque quizá ese titular del diario de aquí aclare un poco algo de lo que hablará Isabel Coixet.

Veamos. Gran Uribe está en Ibiza, pasando unos agradables días otoñales, como corresponde al veranillo de San Miguel, aunque no duerme todo lo bien que desearía, por motivos sobradamente conocidos. Está de vacaciones, tiene lo más desconectado posible el teléfono y lo pasa aceptablemente. Comenta, eso sí, ciertas cosas con El Tapir, apurando el clásico gin tonic de media tarde, y con un buen amigo que también se siente bastante desamparado; nos referimos a ese que, con motivo de la extraña huelga transversal promocionada desde el Govern de la Generalitat, nos ha recordado el inolvidable "Fiesta" del peligroso 'faccioso' Serrat, un tipo al que hay que "foragitar"—expulsar — (por usar la terminología de nuestro president Puigmelón, un lector empedernido, como se sabe).

Playa de Cala Bassa y faro de Sa Conillera (octubre de 2017)
Pero procurará no hablar en este blog ni de política ni de políticos, al menos durante unos días. Le ha dejado de hacer gracia el jueguecito, basado en la vulneración flagrante de la Constitución, aunque se intente enmascarar luego con lo de la Guardia Civil y la torpeza de Rajoy (mucha, pero no la única).

Otra cosa son los asuntos colaterales más o menos relacionados con el 'temita'. El "Virolai" de Vila-Rodona es impagablemente berlanguiano, aunque también podría ser un extracto de una obra de Boadella, en la que él ejercería de mossèn director del coro, naturalmente. Pero intentará no comentar lo de esa gentuza que nos ha llevado a esta situación invivible. No lo merecen, ni nosotros nos merecemos la que han liado. En cinco años nos parece haber retrocedido muchos decenios o quizá siglos enteros.

Pero G.U. está muy atento a lo que dice la gente a la que respeta un montón. Es el caso de Isabel Coixet, otra peligrosa 'facciosa' (como Serrat), que lo está pasando muy mal por tener la poca vergüenza de decir "esta boca es mía". Hoy ha escrito un artículo que refleja al cien por cien lo que siente Gran Uribe. Como ella lo hace muy bien (no es nada fácil escribir así), le ahorra a este bloguero el trabajo de intentar hacerlo sin herir susceptibilidades.

Veamos lo que dice:

«Escribo esto con la cara encendida. No de vergüenza, sino de rabia. Dos individuos con banderas esteladas atadas al cuello me han increpado gritándome en la puerta de mi casa llamándome "fascista"..."¡debería darte vergüenza!". Yo bajaba a pasear al perro y a reciclar plásticos y al principio, como era temprano y estaba medio dormida porque no he pegado ojo en toda la noche, no creí que hablaban conmigo y he seguido mi camino. Seguían gritándome y me he vuelto con una tranquilidad que aún ahora dos horas después me asombra y les he dicho: "¿Pero no os da a vosotros vergüenza decirme esto a mí sin conocerme?". Han continuado con sus gritos. El perro tiraba de mí. Me he alejado.

He tirado los plásticos al contenedor. He continuado caminando en shock. Poco a poco, una rabia sorda, malsana se ha apoderado de mí. Desde hace meses, años quizás, si contamos el momento en que firmé el manifiesto del Foro Babel (que pedía un bilingüismo real), los insultos y las descalificaciones a los que, como yo, no seguimos el pensamiento único del independentismo y manifestamos nuestro desacuerdo han sido constantes. Y estos últimos meses el odio que hemos suscitado está alcanzando cotas inusitadas.

[…] Esta es la tercera vez que me gritan fascista en lo que va de semana (la primera que contesto) y hay algo en mí que se está rompiendo. Me doy cuenta con una claridad espeluznante que, pase lo que pase, no hay sitio para mí ni para nadie que se atreva a pensar por su cuenta en este lugar que me ha visto nacer, que hoy será esto, ayer fue el insulto a gente de mi familia, anteayer, a amigos cuyos amigos critican sin ambages que sigan considerándonos amigos y mañana será algo peor.

No importa que condenes absolutamente la brutalidad policial o que pidas (ya desde mucho antes que todo esto pasara) la dimisión inmediata de Rajoy. Como a la vez que condenas el comportamiento del Gobierno no condenas la actuación del Govern, inmediatamente eres un enemigo, fascista, fascistoide, franquista, la hez. Y piensas en todo el miedo que se ha instalado como esporas en la piel de los que callan y en secreto vienen a decirte que están contigo, que te agradecen lo que haces, que ni en la intimidad del hogar pueden hablar para que los niños no les oigan y en el cole no se metan con ellos. No hablo de anécdotas: esta es la realidad que vivimos los de aquí. La fractura pasmosa de una sociedad que convivía en paz y sin temores, con diferencias lógicas de opiniones y valores y criterios, pero con respeto.

Mientras pienso todo esto, me voy tranquilizando y veo que, después de todo esto es una insignificancia; que ahora mismo en el mundo hay hombres y mujeres sufriendo toda clase de bajezas, calamidades y humillaciones espantosas. Que el mío, el de otros como yo, es un problema del primer mundo. Recurro, como en muchas ocasiones, a minimizar lo que me pasa para no alimentar más el monstruo del odio que no me haría diferente de los que me insultan. Nunca creí que el precio a pagar por decir con respeto y con honestidad lo que uno piensa iba a ser tan alto. Y sin embargo, no cambiaría por nada esta seca y silenciosa tierra de nadie en la que me hallo, en la que sé que muchos nos hallamos, en la que no suenan himnos ni gritos ni proclamas, en donde el aire solo mueve banderas blancas que susurran al viento "socorro" con la vana esperanza de que alguien, en algún lugar, alguna vez, antes de que sea demasiado tarde, las escuche».


[Este artículo sí que es suyo, y se nota, no otros apócrifos que circulan por WhatsApp]

martes, 3 de octubre de 2017

Regresa el carlismo que nunca se fue

Un entrañable recuento de votos en una iglesia de Vila-Rodona (Alt Camp), lugar de nacimiento de un mítico futbolista del Barça llamado Calderé. Mientras tanto el cura, vestido con los aditamentos que son propios de una celebración religiosa, dirige el "Virolai", cantado amb molt de sentiment por los feligreses/as.

Gran Uribe se queda con el vídeo del pobre Tom Petty y su "Learning to fly", qué quieren que les diga...



Y por si fuera poco... se nos va Tom Petty

Por si Gran Uribe no tuviera ya una gran tristeza y rabia dentro, ahora lo que nos faltaba... Le pilla bajo de defensas y lo ha sentido en el alma. Además, tenía su edad.

Aquí está su modesto homenaje, con una canción que siempre emocionó a este bloguero , ilustrada con un vídeo muy sugerente que ya publicamos, precisamente, el año pasado por estas fechas en este blog.

Descansa en paz, Tom Petty. No te olvidaremos nunca y seguiremos oyendo tus canciones, descuida.


Enlace a otro vídeo más: https://youtu.be/9RTrQ1WDVQY

lunes, 2 de octubre de 2017

Ante la huelga 'general' de mañana

La verdad es que Gran Uribe no sabía qué decir hoy porque, a pesar de estar lejos, duerme bastante mal y está confundido. Pero ha acudido en su auxilio un gran amigo, que le ha solucionado la papeleta. Les cuento:

Este buen amigo suele acudir una vez por semana a tocar la guitarra con un grupo, en el casal de un pueblo cercano a Barcelona donde hay un monasterio. Allí todos son independentistas a tope, claro, menos él, pero ha procurado no significarse en ese tema porque lo que quiere es tocar la guitarra y punto.

Pero, según le ha contado a este bloguero, ya en el último encuentro del jueves pasado no había manera de acabar un tema musical sin que éste estuviera salpicado de encendidas proclamas, llegando incluso a pretender organizarse, en pleno ensayo, una performance delante de un colegio en la noche del 1-O.

El hombre, ya hasta los h*****, no pudo evitar decir al fin lo que pensaba, muy atinado por cierto, porque tiene labia y no es nada tonto. El caso es que, desde el domingo, el grupo de WhatsApp que abarca a ese grupo de músicos no ha dejado de inundarle de frases altisonantes, fotos de sujetos presuntamente heridos por la Guardia Civil y todo eso.

Estamos viviendo una gran farsa, en las que unos actores se han sabido mover con más picardía (no es raro: llevan cinco años planificando) que otros (que se fumaban un puro leyendo el MARCA), aunque eso no invalide la causa de estos últimos y bendiga la de los primeros, Dios nos libre.

De todo eso quizá hablaremos otro día (o no), pero el caso es que nuestro hombre (le conocen ustedes porque estuvo comiendo en Mari Vega, buen sitio y buena tierra), ha respondido por vía WhatsApp al más sensato de esos músicos. Y lo hace con ocasión de que, según ha oído decir G.U., hay convocada para mañana una huelga muy extraña en Cataluña, porque está organizada desde arriba y pretende hermanar a banqueros, empresarios (pequeños), algún sindicato, curitas, funcionarios, comerciantes, trabajadores y pringados diversos, etc., etc., etc.

A ese respecto, dice mi amigo (en un escrito que, a pesar de su gran equilibrio, no es descartable que le cueste el poder seguir con su afición en ese ámbito; así está el patio) lo siguiente, incluyendo una frase extraída de este blog (¡gracias!) y adobado con la letra de "Fiesta", la excelente canción de Serrat, para G.U. una de las mejores que haya hecho nunca:

[Traducimos del catalán:]

«Alberto, perdón que me dirija  a ti porque eres el más expresivo y comunicativo, pero lo escribo en este Whatsapp porque es una reflexión que no escondo.
Para mí, son días tristes. Y, como dice un gran amigo: "Teníamos una sociedad catalana pacífica, agradable, con gente cabal y con una aceptable calidad de vida y lo han tirado todo por la borda. Y los días posteriores, ni les cuento".
¿Tenemos la jornada histórica que tanto deseábamos? Un conflicto social que nos hará dejar en segundo plano las injusticias laborales, desigualdades, corrupciones diversas, la incapacidad de los políticos, etc. Un gran acto lleno de símbolos y sentimientos, sin darnos cuenta  de que lo bueno y malo que tienen éstos es que nos traicionan con sus contradicciones, porque hacen que no nos exijamos más explicaciones.
Ayer no ganó nadie; en todo caso, los dirigentes políticos de ambos lados son los que se salieron con la suya, porque mañana, día de huelga general,  "el pobre y el villano se darán la mano", pero la realidad es que  pasado mañana se habrá pasado la fiesta».

Mejor nos lo recuerda Serrat en su estupenda canción "Fiesta":

Vamos subiendo la cuesta 
que arriba mi calle 
se vistió de fiesta. 

Y hoy el noble y el villano, 
el prohombre y el gusano 
bailan y se dan la mano 
sin importarles la facha. 

Juntos los encuentra el sol 
a la sombra de un farol 
empapados en alcohol 
magreando a una muchacha. 

Y con la resaca a cuestas 
vuelve el pobre a su pobreza, 
vuelve el rico a su riqueza 
y el señor cura a sus misas. 

Se despertó el bien y el mal 
la zorra pobre vuelve al portal, 
la zorra rica vuelve al rosal, 
y el avaro a las divisas. 

Se acabó, 
el sol nos dice que llegó el final, 
por una noche se olvidó 
que cada uno es cada cual. 

Vamos bajando la cuesta 
que arriba en mi calle 
se acabó la fiesta.



Bueno, ahora veamos y escuchemos a un Serrat en plena forma abordando esa canción mítica:



sábado, 30 de septiembre de 2017

Hoy Gran Uribe huye de Barcelona


Gran Uribe va a intentar volar a Ibiza al caer la tarde. Pero supongo que queda claro que aunque mañana estuviera en Barcelona no iría a votar. Lo va a explicar brevemente en términos lo más políticamente correctos (por si acaso):

  • En primer lugar, porque no comparte para nada esto de la independencia (disfrazada ahora de "democracia" y "antifascismo"). Sin que se le pueda calificar de "patriota", se siente muy cómodo perteneciendo a España, aunque no le agraden bastantes cosas de ella (entre muchas otras, el gobierno que padecemos, y al que uno se aferra ahora —paradójicamente— para ver cómo nos saca de ésta sin demasiados daños colaterales, lo cual va a resultar casi imposible, ya que son unos incompetentes enfrentados a unos fanáticos y, por tanto, la cosa no pinta nada bien. Esta es una de las razones por las que Gran Uribe se las pira).
  • En segundo lugar, porque no es constitucional lo que se proponen hacer. Respeta G.U. al pie de la letra todos los artículos de la Constitución mientras estén vigentes y no le gustan nada los golpes al Estado de Derecho. 
  • En tercer lugar, ¡cómo va a legitimar con su participación en ella esa chapuza infame! —que ya hemos calificado estos días de todas las maneras posibles—. Y mientras tanto, todos nuestros datos navegando por el ciberespacio, manejados al parecer por hackers rusos pagados por el Pepet i la Maria (y con lo que recaude con su oficina de prensa ese turbio sujeto apellidado Roures, que a saber lo que recibirá a cambio de ceder esas instalaciones, además de los 10€ per cápita).
  • En cuarto lugar, porque no le gusta esa especie de infame aborto de Constitución, por calificarla de alguna manera, que tienen aprobada sin debate alguno, ni tampoco los sujetos que manejarán el cotarro por estos lares ya sin traba alguna. Una extraña e interesada amalgama de evasores, meapilas, cursilones, burguesots, llepaculs, camperols, obispos y rompefarolas, organizados todos por la ANC y y agitados por la CUP, que quiere llevar el agua a su molino. Con ganas de obtener "un muerto" y con niñitos-escudo de por medio y estudiantes deseosos de vivir lo único reseñable que tendrán en su puñetera vida; pero perdonando mientras tanto, ¡cómo no!, a todos esos mangantones (presuntos y no tan presuntos) que mueven los hilos entre bastidores. Muy edificante, en efecto, a la par que peligroso. Por ello, G.U. no iría a votar "ni atado" y toma las de "Villadiego".

El 1-O para G.U. será un día triste. Teníamos una sociedad catalana pacífica, agradable, con gente cabal y con una aceptable calidad de vida y lo han tirado todo por la borda. Y los días posteriores, ni les cuento.