Un modesto homenaje a Soria de Gran Uribe

Ay Soria, Soria, cómo te echa de menos Gran Uribe, sobre todo cuando acaba de aterrrizar por aquí en vísperas del 1-O.

Fotografía: granuribe50 / Música de Luys Milan, Alonso Mudarra y Francisco Guerau / Intérprete: Hopkinson Smith (vihuela y guitarra barroca)
[1.- Pavane IV (Milan); 2.- Fantasía que contrahaze la harpa (Mudarra); 3; Treze diferencias de Canario (Guerau)]
[Se recomienda ver a pantalla completa —cuadradito con flechas en las 4 esquinas y tecla Esc para salir—] 

La ermita del Mirón que tanto gustaba a Antonio Machado y Leonor, con el llamado "Mirador de los Cuatro Vientos", los arcos de San Juan de Duero, las vistas sobre el río desde el lugar donde se alojaba este bloguero, la ciudad, el parque de "La Dehesa" (con los 'ociosos' jugando a la petanca o a "la tanguilla", como decía Javier Marías), el instituto donde dieron clase Gerardo Diego y el propio Antonio Machado, el 'casino provinciano' "Círculo de la Amistad" que frecuentaron ambos poetas, la iglesia de Santo Domingo con su maravillosa fachada, las demandas de algún futuro para Soria, los atardeceres y... San Saturio siempre, en la iglesia junto al río o en el monumento frente a la ermita del Mirón.

Y después, algunas pinceladas de la provincia: Calatañazor, Burgo de Osma, los campos de girasoles ya cabizbajos a la espera de ser recolectados, el castillo de Berlanga de Duero, San Baudelio de Berlanga, con su interior mágico y su paisaje agreste, Caltojar...

Y para acabar, los campos de Valonsadero al atardecer. Y, ya de vuelta, un nuevo paseo por el Duero, que pronto estará otoñal pero todavía no... Muchas fotos de estos cuatro días quedan en la recámara, pero es por no aburrir al personal.

¿Por qué odian a Javier Marías en Soria?

"Esto es el Rastro, señores, vengan y anímense" —parafraseamos aquí a Patxi Andión en su canción "El Rastro"— y procedemos a sustituir "el Rastro" por "Soria". Empiezan las ruidosas fiestas de San Saturio y los decibelios van en aumento. Por fortuna, G.U. se aloja lejos del mundanal ruido. Pero, según Javier Marías, eso no solo sucede durante esas fiestas sino que dura todo el año, hasta tal punto de que decidió abandonar su querida ciudad por ese motivo.

Lo escribió en su columna de EL PAÍS SEMANAL en abril de 2012, titulada 'Cuando una ciudad se pierde' y poco faltó para que lo declararan "persona non grata" de Soria. El caso es que la inquina contra ese escritor, quien nunca rehúye crear cierta polémica, persiste a día de hoy. Nuestra solidaridad con él y con lo que dice en esta columna, ya que en el barrio de G.U. la cosa es parecida, incluso más molesta, sobre todo en fiestas pero también en cualquier otro momento.

Tal como les prometimos, adjuntamos un extracto del artículo que motivó su excomunión:

« [...] Tanto apego sentía yo por Soria —lugar de muchos veraneos de infancia— que hace doce años, y tras más de veinte de no pisarla, alquilé el que había sido el piso del gran amigo de mi familia Don Heliodoro Carpintero, quien además, en parte, me enseñó a leer y escribir. Durante este periodo he pasado temporadas en primavera, verano, otoño y en el crudo invierno, y en esa casa, con vistas al precioso parque conocido como la Dehesa, he escrito parcialmente mis últimas cuatro novelas. Ha sido un refugio en todos los sentidos del término... hasta que se ha convertido en lo contrario —un asedio— y me he visto obligado a abandonar la ciudad y ese piso. 

Carlos Martínez Mínguez, alcalde de Soria

El último lustro en Soria ha sido insoportable, y casualmente ha coincidido con el reinado, como alcalde, de Carlos Martínez Mínguez, del PSOE.[...] El pasado otoño la cosa fue notable. Vinieron las fiestas de San Saturio (patrón local), que solían ocupar dos o tres días y ahora se alargan casi siete, y se erigió una carpa estridente en la Plaza Mayor, tan alta como el Ayuntamiento; luego, el puente del Pilar se festejó otra semana, con la ciudad invadida por un "mercado medieval" (ya saben, venta de chucherías y de alimentos incontrolados, de salubridad dudosa). 

Dulzaineros junto al parque de la Dehesa

El 22 de octubre, que ya no era nada, fue un buen ejemplo de lo que sucede: a lo largo de once horas —once—, grupos de "dulzaineros" o "gaiteros" atronaron el lugar sin descanso, mientras parte de la ciudadanía disputaba algo semejante a una carrera sin pies ni cabeza y otra parte saltaba sobre colchonetas en una plaza muy céntrica, todo ello acompañado de música y "ánimos" estruendosos por altavoces. Era como si la ciudad hubiera enloquecido. 

Lo malo es que esa es la tónica general. Teatros de autómatas tocando salsa ocho horas diarias en verano; desde febrero, ensayos de tambores y trompetas para la Semana Santa (qué diablos tendrán que ensayar, si es lo mismo desde hace siglos); bares y terrazas proliferantes, sin control alguno, con la música a tope y sin respetar los horarios (si el dueño del que padece uno cerca es además un malasangre, imagínense la tortura); mastuerzos a grito pelado de madrugada, sin que la policía municipal nunca se inmute; conciertos y actuaciones cada dos por tres en pleno centro, bafles hasta las tantas; botellones en el delicado parque, que queda arrasado; un "trenecito" turístico que recorre la ciudad metiendo más ruido que otra cosa; un sistema de recogida de hojas a mil decibelilios... 

La tanguilla

El Ayuntamiento, en vista de que los ociosos juegan sin cesar a la tanguilla en la Dehesa, sustituyó el suelo de tierra o grava por uno de asfalto, gracias a lo cual el estrépito es continuo: clink, clank, clonk, vuelve loco al más cuerdo. Por no hablar de las procesiones, de las que pocas poblaciones se libran en este Estado nacional-católico en el que seguimos viviendo.[...]

De la de Machado y Bécquer no queda nada, y maldito lo que estos dos poetas les importan a las actuales autoridades. La transformación es sintomática de lo que es hoy España: si una localidad pequeña, castellana, austera, tranquila y fría se ha convertido en un espacio ruidoso, impersonal y festero (no sé de dónde sale el dinero para tantos "entretenimientos" municipales), da escalofrío imaginar lo que serán otras de mejor clima y costeras.

Seguiré animando de lejos al equipo de fútbol, el Numancia; los buenos recuerdos de hoy y de antaño prevalecerán sobre los malos recientes, seguro. Pero, así como los sorianos son libres de cargarse su ciudad (desde mi punto de vista), yo lo soy de largarme, aunque con mucha pena. Un adiós significativo».

Soria quiere futuro

A Soria nadie la hace ni puñetero caso, por más que su alcalde se desviva por organizar ruidosos festejos, como bien sabe el odiado Javier Marías, a quien por aquí nadie lo puede ni ver en pintura (como tampoco las feministas catalanas y otros colectivos), después de su artículo explicando por qué se marchaba de esta ciudad. Ya comentaremos eso.

El caso es que ese inspirado alcalde también ha montado una enérgica campaña reivindicativa, uno de cuyos lemas (hay otros varios, como "¡Autovía ya!") es "#SoriaQuiereFuturo", que lucen muchos balcones, incluido el de la Audiencia. Como todo el futuro sea como el trencito para turistas que recorre la ciudad mientras el conductor agita la campanilla, la cosa no parece tener mucho recorrido si no se complementa con otras iniciativas.

Palacio de la Audiencia (Soria) / granuribe50 (25/9/2018)

La olvidada Soria no tiene AVE, tiene solamente autovía a Madrid  —aunque otra está ya cerca, la de Valladolid avanza por Burgo de Osma, a 60 km.—, no tiene aeropuerto ni, por supuesto, puerto, a pesar de que está el Duero que "traza su curva de ballesta en torno a Soria", y demasiado poco que se quejan.

Tiene, eso sí, algunas fábricas de derivados de la madera, rovellons y, sobre todo, tiene a Bécquer y a Antonio Machado, a quienes parecen ya haberles extraído todo el jugo posible, aunque no se les haya ocurrido fabricar bibelots alusivos [merchandising=0]. Pero sigue siendo una ciudad estupenda, con un parque muy agradable que encanta a Gran Uribe, a pesar de que el conjunto urbano sea un pequeño desastre (la orografía no ayuda, sin duda).

G.U. vuelve al Instituto Antonio Machado

Gran Uribe siempre que pasa por Soria se da un garbeo por el Instituto de Enseñanza Media, en Soria, donde Antonio Machado dio clases de Lengua Francesa hasta 1912, fecha en la que abandona Soria, tras la prematura muerte de Leonor. Allí está su aula siempre abierta para quien quiera visitarla, sin necesidad de dar explicaciones a nadie. Por lo demás, un poco más amanerada que antiguamente, con televisión incorporada y sin el brasero...

San Saturio calienta motores

San Saturio y puente sobre el Duero (Soria) / (23/9/2018)

Bueno, bueno, huyendo de las fiestas de la Mercé, aquí se encuentra uno con las de San Saturio, que aunque se celebra el 2 de octubre ya empieza a calentar motores y de qué manera. Que le pregunten a Javier Marías por esas jaraneras fiestas, que fueron uno de los motivos por los que dejó de venir por Soria a acabar sus novelas, según tenemos entendido. Tiempo habrá de hablar de ello. El caso es que desde el lugar que ocupa G.U. se divisaba de esta manera la ermita de San Saturio, a orillas del Duero, hace un par de horas. Tranquilidad y buena brisa, que nos ha movido la foto.

Gran Uribe se va a Soria

En efecto, deja por cinco días el futuro feudo de Ernest Maragall (lo que le faltaba a la pobre Barcelona, después de Colau), con lo que no va a poder asistir al pregón alternativo de Toni Albà (otro que tal) que abre las fiestas de la Mercé.

Y se va a Soria con ánimo de tomar un poco de oxígeno, aprovechando el primer día de otoño (aunque no lo parezca por el calorazo), pero no lo hace al amanecer ni tampoco en tren. Curiosamente, y no le pregunten por qué, el de "En tren" es de los pocos poemas que Gran Uribe se sabe de memoria del primer verso al último (no tiene mucha —memoria—, aunque de Antonio Machado recita algunos otros sin problemas). Casi tanto como el epigrama de Nicolás Fernández Moratín ("Admiróse un portugués"), o como la lista de reyes godos, que también, o la de las preposiciones, faltaría más.

Antonio Machado ; Campos de Castilla ;"Amanecer de otoño" y "En tren" (fragmento); Ed. Cátedra, edición de José Luis Cano (1982)

Poema en voz: El tren de Antonio Machado por Fernando Fernán Gómez

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O, ya puestos, la alineación del Athletic de Bilbao que ganó la "Copa del Generalísimo" (disculpen, se llamaba así) al Real Madrid. 2-0 en el Estadio Chamartín en 1958, con el equipo de "los once aldeanos" entre los que se encontraba el "alter ego" de quien esto escribe: Carmelo, Orúe, Garay, Canito, Mauri, Etura, Arteche, Aguirre, Arieta, Uribe y Gaínza.

Hoy hablamos de sectas

Ayer hablábamos de la "Secta Amarilla" en boca de R. de E. y hoy es Mireia Esteva, que es la vicepresidenta de Federalistes d´Esquerres, quien compara lo que padecemos por aquí con el producto de una secta cohesionada, aunque no la tilda de "amarilla", y lo hace de esta manera en su artículo titulado Un kit para la secta.

Un tema interesante el de las sectas, sin duda. Mireia dice así, en extracto (el artículo es bastante largo):

«El filósofo y sociólogo Max Weber y el teólogo Ernst Troeltsch definieron el concepto de secta en contraposición a iglesia.[...] Me gustaría utilizar el concepto de secta en otro contexto, ajeno a la misma religión. Me refiero a conceptos contrapuestos entre una comunidad inclusiva que acoge en su seno al santo y al pecador frente a otra (la secta) que solo acepta adeptos comprometidos. Según Weber, en el caso de la secta, la pertenencia es voluntaria y ha de merecerse.

Cuando los dirigentes independentistas se refieren a un supuesto "mandato del pueblo catalán" están construyendo una comunidad excluyente donde sólo caben los independentistas. Aparte del deseo de construcción de una sociedad aislada y excluyente, ¿hay más cosas que nos recuerden al funcionamiento de una secta?

Imagen tomada en Granollers / twitter

Las sectas son grupos cohesionados y bien organizados, construidos entorno de una doctrina que se fundamenta en dogmas y verdades no contrastadas, cuyos miembros son proclives al fanatismo precisamente por esto. Propugnan un nuevo sistema de vida y suelen seguir a un líder carismático. Otras características de las sectas es que suelen captar adeptos entre las clases medias y acomodadas, rechazan la sociedad en la que viven y sus instituciones, etiquetando como enemigos a todos aquellos que están fuera del grupo. Su actividad principal es el proselitismo y la recaudación de dinero y hay un control absoluto sobre la información que llega a los adeptos.


Cuando veo en las manifestaciones independentistas aquellas grandes masas de gente que habiéndose comprado previamente el kit del buen independentista, se mueven en grandes coreografías perfectamente organizadas, todos vestidos iguales, coreando las mismas consignas, he de decir que más que causarme admiración, me preocupa. Unos hacen caja con el kit. De otros, me pregunto: ¿Qué hacen con ese kit cuándo llegan a casa? ¿Guardan los de cada año? ¿Lo ponen en la vitrina con el santo?

Fuigdemont, líder carismático de la Secta Amarilla del procesismo
[spanish.xinhuanet.com/granuribe50]

Actualmente el independentismo está gobernado por un líder carismático, Puigdemont, que pese a no haber sido elegido por el parlamento y viviendo a kilómetros de distancia, exige que sus órdenes sean ejecutadas sin la menor crítica. Quim Torra, el presidente de la Generalitat elegido a dedo por Puigdemont y ratificado en sede parlamentaria, no se atreve a levantar cabeza ni siquiera para utilizar los despachos de la Generalitat, custodiados con veneración para el ausente de Waterloo. Todo en su entorno se mueve con un respeto sacralizado hacia el líder. La elección de los cargos públicos, se basa más en criterios de obediencia que de capacidad. Temerosos, prefirieron cerrar el Parlament antes de dejar a Puigdemont sin escaño y reconocer que ya no está. Cuando veo todo esto me pregunto si no existe una idealización totémica, casi religiosa, del personaje.[...]


El independentismo se ha constituido al margen del resto y se organiza contra el disidente para ejercer presión, sometiéndolo a insulto, boicot y acoso. En muchos casos se han roto los lazos sociales con familiares, amigos, compañeros de trabajo o estudio, que sí existían antes de la entrada en esa comunidad totémica. Hemos visto el intento de controlar la información y cómo se ha propugnado desde las mismas instituciones un rechazo total de la sociedad y sus instituciones. Desde fuera, muchos vemos a amplios sectores del independentismo separados en una comunidad cerrada, inmunes a hechos y razonamientos que no cuadren con su ideología.

De momento, los líderes independentistas no demuestran suficiente valentía colectiva para reconocer que han estado engañando a sus seguidores con promesas incumplibles. Sin saber hacia dónde ir, con seguidores enfervorecidos que no les pasan factura, me temo que poco a poco se dedicarán menos a hacer política y más al cultivo de su propia liturgia y a mantener la parroquia. Como vimos el 11S, la liturgia incluye callar con veneración hasta el minuto 17.14 y romper con rabia y obediencia muros imaginarios en el momento exacto en que lo marca el guion previamente programado. Extraña mezcla de cultivo de emociones de inmolación, victimismo, rabia y destrucción, en este orden y todos a una. Emociones negativas, pensadas para construir desafección».

Torra y el Día Mundial de la Paella

"Los dos Jordis"

El curso se presenta cansino, en efecto. Hoy se 'celebra' una de las múltiples jornadas conmemorativas que nos esperan en breve, eso a lo que son tan aficionados nuestros paisanos procesistas (ya saben: 6y7-S; 11-S; 20-S; 29-S; 1-O; 3-O; 21-O; 27-O; 9-N; 1714 —cada partido del Barça en el minuto 17:14—, etc.). Pues eso; hoy (20-S) se cumple el primer aniversario de la toma por las turbas del exterior del departament d´Economia, con secuestro de la jueza y de los guardias que estaban dentro, se dice que promovido y alentado el asunto por dos sujetos —"los dos Jordis"—con un megáfono desde el techo de un coche de la Guardia Civil (destrozado previamente), con los mossos d´esquadra mirando para otro lado como viene siendo habitual.

Es por tanto un buen día para tomar las cosas con un poco de humor, que buena falta nos va haciendo. Para ese menester tenemos a Ramón de España siempre en la recámara. Su artículo de hoy se titula ¡Gracias por tanta dignidad! y en él glosa una fotografía que le ha llamado la atención en Instagram, que viene adobada en esa plataforma con comentarios bastante curiosos, algunos de los cuales reproduciremos más abajo. Cosas de "las redes", ya saben.


Pero leamos ya lo que nos cuenta hoy R. de E. con esa ironía que caracteriza a su afilada pluma:

Torra en Instagram

«El titular de esta columna no es mío. Se lo he soplado a un fan de Chis Torra que ha metido en el Instagram del vicario presidencial esta frase, junto a la última fotografía colgada por el interfecto, en la que se le ve zampándose un bocadillo —medio envuelto en una servilleta amarilla, ¡coherencia ante todo!— con la mano derecha mientras sostiene una lata de Coca Cola con la izquierda. Hay que ser muy imaginativo para detectar dignidad en la actitud habitual de Torra y, especialmente, en esa foto, pero, ¿quién soy yo para discutir los criterios de la Secta Amarilla? Donde yo solo veo a un chupatintas de ventanilla con el semblante más desencajado que de costumbre —parece que intente dejarse media piñata en el bocadillo—, los de la Secta Amarilla ven a un digno estadista disfrutando de un merecido refrigerio.

Supongo que hay que darle ánimos a nuestro becario favorito después del chorreo que le ha caído por citar a Martin Luther King en vano. Más vale identificarse con personajes históricos a los que ninguna institución represente. O, aún mejor, recurrir a personajes de ficción, poco propensos a protestar por la utilización tendenciosa de sí mismos. Quiero creer que Torra sigue adelante con la brillante idea de reproducir la famosa marcha por los derechos humanos del reverendo King, pero tal vez debería escoger a otro modelo. Yo le propongo a Forrest Gump, que también se echaba a correr por el país mientras la gente se le iba sumando hasta conseguir una masa humana que llamaba la atención de los medios de comunicación.[...]

Ya sé que algún resentido diría que la obligación de Torra es gobernar desde su despacho, pero si tenemos en cuenta que no tiene despacho, que el Parlament sigue cerrado por vacaciones y que la disciplina de los ciudadanos se basta y se sobra para mantener el territorio más o menos funcional, el vicario y los suyos pueden tirarse corriendo los veinte o treinta años que, según Puchi, faltan para la liberación nacional. El eslogan ya se lo proporcionó hace años un célebre e irónico compatriota: Endavant, endavant, sense idea i sense plan!»


Quizá esperábamos otro tipo de fotografía de ese sujeto, aprovechando que hoy se celebra el Día Mundial de la Paella, pero nos vamos a tener que conformar con esta otra, con un menú un punto más modesto y calórico de lo deseable.

Además del que da título a la columna de R.de E., vamos con algunos otros comentarios que realizan en Instagram a esta entrañable imagen del nostre MHP Torra deglutiendo un bocata, no sabemos si de chistorra o de fuet de Vic:

Hoy hace la friolera de 37 años

La verdad es que 1970 fue un año nefasto en lo musical, para Gran Uribe al menos, que en aquella época vivía aquellas cosas con gran intensidad. Si en abril se habían separado los Beatles, en julio fueron Simon & Garfunkel quienes anunciaban su disolución, en ambos casos por un problema de egos, como suele ocurrir en estos casos. El caso es que los Beatles ya nunca volvieron a tocar juntos, que sepa G.U., pero Simon & Garfunkel sí lo hicieron en dos ocasiones.
Una de ellas fue muy brillante porque aún estaban en plena forma y les salió un concierto redondo que uno vio muchas veces por televisión y después en DVD. Fue en el Central Park de Nueva York, el 19 de Septiembre de 1981, tal día como hoy hace la friolera de 37 años. Allí interpretaron todo su repertorio común y algunas piezas que ya habían grabado por separado, y no se veía mal rollo entre ellos. Seleccionamos aquellas dos míticas canciones que formaron parte de la película "El graduado", un clásico de los sesenta que a este bloguero le pilló en plena pubertad. Éramos todos jóvenes...

El "procés" y el "perpetuum mobile"

Viñeta de El Roto (18/9/2018)

Ayer noche se repetía la escena —un dejà vu— de hace unos meses. Un paciente sujeto provisto con una bolsa de plástico se dedicaba a atar uno por uno en cada cuadrado o rombo de la valla que delimita un solar vacío del barrio el correspondiente trocito de plástico amarillo. El caso es que alguien, igualmente paciente, debía de haberlos desatado en su día (habían desaparecido), en un tejer y destejer sin fin en aras de nada, una especie de obsesivo perpetuum mobile como el que interpretaba la inolvidable Penguin Cafe Orchestra en los años ochenta.

G.U. siempre había pensado que sus paisanos catalanes eran gente más productiva —la pela és la pela, ya saben— y que, además, dedicaban sus ratos de ocio a actividades de más "fundamento", como diría Karlos Arguiñano. Es una de las muchas sorpresas que uno se ha llevado con esto del procés.

Quizá los trenes llenos de psiquiatras sean más necesarios que nunca, quién sabe, pero, en cualquier caso, está claro que el curso recién empezado se nos presenta más cansino que nunca...

¡Enhorabuena, Cristina García Rodero!

Pues sí, fue hace cinco días. Cristina García Rodero (1949), una fotógrafa excelente de la España profunda, ha podido inaugurar un museo dedicado a su obra en su ciudad natal: Puertollano (Ciudad Real). Ojalá lo visite mucha gente, se lo merece, aunque G.U. no cree que eso suceda una vez que ya hayan pasado por allí todos sus paisanos, que la adoran.

Reproducimos aquí algunas —pocas— de las imágenes tomadas por Cristina en sus años de patearse España. No suele regodearse en la miseria, recurso que es muy fotogénico y vende mucho, y es de agradecer. Buitres hay para hacerlo.

[Clicar triángulo Reproducir; puede verse a pantalla completa clicando en el cuadradito de 4 esquinas; Tecla Esc para volver]

Lo explicaba el diario EL PAÍS:

"No sé cómo va a salir esto, yo necesito papeles para hablar". La fotógrafa Cristina García Rodero (Puertollano, 1949) juró que estaba "como una mujer de Almodóvar, al borde de un ataque de nervios" ante la inauguración de un museo que lleva su nombre y alberga su obra en su localidad natal. El primer museo dedicado a una fotógrafa en España es un orgullo más en una carrera de casi medio siglo en la que ha sumado méritos como ser el único fotógrafo español que forma parte de la agencia Magnum (desde 2009), un World Press Photo en la categoría de Arte, en 1993; el Premio Nacional de Fotografía (1996), la Medalla de Oro al Mérito en las Bellas Artes (2005), el Premio PHotoEspaña (2017)...".

Enlace: Cristina García Rodero presume de museo

Esperemos que la incuria habitual —cuando no el mangoneo— y la falta iniciativas de quienes gestionan estos centros, que nos cuestan una pasta, no lo dejen inútil y lleno de goteras y telarañas. Se han dado casos, y Gran Uribe les podría recitar algunos. ¡Suerte, Cristina!

¡Qué dura es la vuelta a casa!

Disculpen ustedes la pereza de este bloguero, pero es que su vuelta a la realidad —casualmente, no estuvo en casa el 11 de septiembre—está siendo todavía más dura de lo previsto. Uno va y enchufa la TV (no solo TeVen3) después de muchos días, o mira los diarios —digitales o impresos— y se encuentra a la gente a la que pagamos todos diciendo cosas muy raras que agreden a la inteligencia incluso del más tonto, aunque ya nada nos pueda sorprender a día de hoy.

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Torra en el teatro

Empieza el presunto xenófobo Torra —"El Tenebroso" (así lo llama Javier Marías)—, un sujeto, ese tal Torra, que tiene un rostro de cemento armado y vocecilla de corderito de Norit, y el tipo va y compara lo de aquí ¡con la lucha de Luther King!

"Esta es la propuesta que hago al pueblo de Cataluña: o libertad o libertad. Y amparado en el mandato del 1 de octubre y tomando como ejemplo luchas como la de Luther King, propongo una marcha por los derechos civiles, sociales y nacionales de Cataluña", espetó a primeros de septiembre atrás en el Teatro Nacional de Cataluña (y no en el Parlament, cerrado a cal y canto), y se quedó tan ancho.


Y rápidamente un acólito suyo apostilló: "No, no es lo mismo, la revolución catalana es mucho más potente. En la marcha de Washington participaron 300 mil personas sobre una población potencial afroamericana de 30 millones. Nosotros... 1 millón sobre 7 millones".

[Por fortuna, el director del instituto de Educación e Investigación Martin Luther King Jr. de la Univeridad de Stanford (California), el doctor Clayborne Carson, saltó presto a poner las cosas en su sitio ante tales dislates].

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Toma el relevo el conseller d´Educació, Bargalló, un batracio que ya estuvo en el tripartit de Maragall haciendo lo mismo que ahora: nada. La semana pasada se pone chulito y echa la culpa de que el curso empiece con multitud de barracones en las escuelas catalanas... ¡al 155!, ya que "el hecho es por dejación de funciones de los gestores del departamento de Educación durante la aplicación del 155, que con una muestra absoluta de ineficacia e irresponsabilidad pararon los expedientes correspondientes a las obras que se tenían que hacer" (sic).

Y ese sujeto va y se queda tan ancho —Madrit, siempre Madrit—, cuando todos los que hemos dado clase en la enseñanza pública sabemos que desde tiempo inmemorial hay barracones en los colegios e institutos públicos de Cataluña (en los privados y concertados, no) y que las obras que se hacen —pocas— nunca son para enmendar este problema. Una pequeña parte de las nóminas de los 240 cargos de la Generalitat que cobran casi el doble que el propio doctor Sánchez podría ayudar a paliar el asunto.

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Ministra portavoz, Isabel Celaá

El caso es que si salimos de la "República catalana" (virtual), la impresión no es mucho mejor. Nos suena raro que una persona sensata a la que tenemos cierto aprecio, como es el caso de la portavoz del gobierno del doctor Sánchez (Isabel Celaá), se vea obligada a decir: "El gobierno sabe que las bombas que se están vendiendo son láser de alta precisión y, por tanto, no se van a equivocar matando yemeníes" (sic). Y eso lo tiene que hacer después de que la pimpante ministra de Defensa (Margarita Robles) se haga la yeyé afirmando rotunda que nunca venderíamos bombas a Arabia, una proclama por la que debió de recibir el correspondiente estirón de orejas por parte de algún poder fáctico, porque si se fabrican bombas se supone que es para venderlas a quien pague, y las corbetas son barcos de guerra, no yates de recreo para darse un garbeo por Mykonos o Santorini.

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Fragmento de la portada de "Diario de Mallorca" (16/9/2018)

Y ahora vamos con un sujeto al que no pagamos nosotros sino los ingleses: el Cónsul general del Reino Unido en España, con sede en Barcelona, un tipo llamado Lloyd Milen, quien, refiriéndose a la extraña querencia que tienen sus compatriotas por tirarse desde el balcón en las Baleares si han bebido (Ibiza bate récords. Ya saben, esto es una plaga: el último —ayer—salvó milagrosamente la vida pero tuvo la mala fortuna de que se le clavara un palo de sombrilla en la pierna, nadie se explica cómo), dice lo siguiente, insinuando que la culpa es de los balcones y del gin tonic español:

Sombrilla clavada en la pierna del inglés

"Estamos trabajando juntos para ver si acabamos con este problema. Tenemos competencias distintas. Las autoridades de Balears están haciendo cosas muy positivas, dentro de las competencias de cada uno, para poner fin a este problema, para controlar la venta libre de alcohol. Trabajamos muy estrechamente en este sentido. Nuestro papel es hablar con los jóvenes en el Reino Unido, con campañas bajo el nombre de 'take your pic', un juego de palabras para lanzar el mensaje de que puedes hacer una foto y también puedes elegir las vacaciones que quieres, unas vacaciones con éxito o con un final negativo. Más de 500.000 jóvenes británicos ya la han visto".

"Entre los consejos que damos está el de contratar un seguro de viaje y tener cuidado en los balcones. Los británicos no suelen vivir en pisos con balcón y quizás no están acostumbrados. Entre otros, lanzamos el mensaje de que controlen el consumo de alcohol porque aquí las medidas son distintas. Un gin tonic en el Reino unido sabe a tónica, aquí a ginebra".

Réquiem por la Universidad (2)

Viñeta de El Roto (14/9/2018)

Hay quien dice que el ministro cosmonauta Pedro Duque —titular de la cartera de Ciencia, Innovación y Universidades— tal vez esté pensando en regresar al espacio, visto como está por aquí lo de las universidades, públicas o privadas...

Réquiem por la Universidad (1)

Esta es la imagen que nos propone hoy un estimado colega, Francesc Cornadó, para abrir la entrada en su blog y que nos permitimos reproducir aquí, porque nos viene como anillo al dedo a lo que queríamos comentar. Además, nos adjunta la letra en latín y español, detalle muy de agradecer porque se las trae...

Más oportuna, imposible. Al margen del buitreo que se traen los políticos sobre estos asuntos, utilizándolos como arma arrojadiza contra el rival —parece ser que la política consiste ahora solamente en eso—, lo que queda patente es que la Universidad no es lo que era y que algún día, como señala el propio Cornadó en un comentario, "se podrán comprar los títulos académicos por internet y te los traerán a casa previo pago con la tarjeta de crédito".

Lo malo es que nuestros representantes políticos —sean del signo que sean—, a los que pagamos muy bien entre todos, puedan enriquecer su currículum de modo fraudulento, con la complicidad de la Universidad. Si es así, mal asunto, ya que si nos engañan en eso, ¿cómo nos podemos fiar de ellos? ¿Y la Universidad? A la altura del betún. ¡Qué descrédito! Pues va a ser eso: estamos ante "unos valores perdidos, definitivamente derribados", como afirma Cornadó...

"Gaudeamus igitur" (autor anónimo, S. XVIII) / Imagen: Rafael Sanzio, "Escuela de Atenas", Estancias Vaticanas.

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Hasta donde G.U. vivió aquello, una tesis doctoral era algo muy serio, que costaba mucho esfuerzo y años de dedicación, que se hacía sobre un asunto que interesaba muy especialmente al que quería elaborarla porque éste solía tener algunos conocimientos previos sobre el tema en el que quería profundizar, y que se hacía con ánimo de aportar algo nuevo, además de señalar un camino y vías de investigación que eventualmente pudieran servir a otros.

Para ello, uno podía utilizar lo que habían escrito otros autores previamente, siempre y cuando se indicara debidamente la procedencia ajena, entrecomillando y citando siempre la fuente, no bastando con nombrar al autor en la bibliografía. No sabemos si el doctor Sánchez (u otros) lo han hecho de esta manera pero, en cualquier caso, eso quizá ya no cuenta demasiado, y ahora —además— parece ser que el contenido de la investigación puede permanecer oculto durante años. ¿Qué utilidad tiene entonces?

Todo indica que con este mensaje de twitter del que se cumplen hoy siete años, si es que no es un fake, el doctor Sánchez pedía ayuda para que le recomendaran libros sobre un tema del que era lego, de cara a elaborar su tesis doctoral, que se tituló Innovaciones de la Diplomacia Económica española. Pero el hombre quizá sea un superdotado, porque trece meses después de este SOS, en noviembre de 2012 obtenía el doctorado con la máxima nota posible.

Dice Tot Barcelona, parafraseando a Pedro Ruiz, que "nos gobiernan los últimos de la clase". Quizá sea así, pero espabilados lo suelen ser un rato, por lo general.

Rehuyendo el ardor de estómago

Un saludo de Gran Uribe a todos sus seguidores/as desde Ibiza, mágico lugar donde vive alejado del catalán ruido, en parte porque los fervores patrióticos le producen ardor de estómago. Bastantes problemas tiene en otros órganos...

Viñeta de El Roto

Viñeta de El Roto

Paris Hilton, nombrada "embajadora de Ibiza"

Que el turismo en Ibiza está bajando, es un secreto a voces, aunque se oculta un poco para no asustar al personal. Es cada vez más de medio pelo, gasta poco y llega con el "todo incluido", con lo que los comercios no venden ni media escoba. Pero todo es carísimo y la gente está buscando otros destinos. Sin ir más lejos, en agosto G.U. pudo plantar su sombrillita en la playa de las Salinas después de quince años de no poderlo hacer. Y estos tranquilos días de septiembre a uno le recuerdan al agosto de la Ibiza de los primeros ochenta, que era estupendo.

Quizá por haber empezado a verle las orejas al lobo, se quiere empezar a abandonar el turismo de alpargata para sustituirlo por otro con más glamour. ¡Ay, el glamour! ¿A qué llaman glamour?

Sea lo que fuera eso del p*** glamour, es más fácil convocarlo que conseguirlo, porque en esta isla mágica hay muchas cosas que están manga por hombro, a pesar de lo que se supone que ingresan las arcas por la actividad turística y que no se sabe bien dónde va a parar. Se apostó por el turismo discotequero y lo que tenemos —sobre todo durante julio y agosto— es gamberrazos campando a sus anchas ante la más absoluta permisividad, gente que se tira por los balcones noche sí noche no y ruidosísimas fiestecitas por tierra y mar.

Cala Tarida

Se pensó que se podía crecer indefinidamente y sin control alguno, superando con creces la capacidad de absorción de la isla. Forraron las calas más vistosas de viviendas solas, escalonadas o adosadas y aquí están sin casi posibilidad de acceder al agua, con atascos kilométricos en cualquier cruce o rotonda, alcantarillas que se desbordan de mierda cuando llueve, etc. En fin, todo se fió a la gallina de los huevos de oro —cero por cien gasto, cien por cien beneficio y a ponerse las botas a calzón quitado— y ahora se resiente todo. El mal ya está hecho y se nos antoja irreversible. Esto no lo arregla ni la madre que la parió, pero algo habrá que intentar, y en eso están, como veremos ahora.


Quizá solo reina el glamour en esas que llaman las "grandes villas", propiedad en muchos casos de grandes mangantes internacionales, que son los que dominan el cotarro, o eso parece, porque aquí también tenemos nuestros caciques autóctonos, no se piensen.  Pues bien, a las administraciones se les han disparado las alarmas y han hecho su valoración. Consecuencia lógica cuando de políticos incompetentes se trata: han decidido tomar cartas en el asunto y parecen haber avalado que la solución está en recurrir a... ¡Paris Hilton!

Como sabrán ustedes, la 'currante' Paris Hilton fue nombrada el mes pasado nueva ¡embajadora honorífica de Ibiza! La multimillonaria heredera se mostró en ese momento "honrada y emocionada" por la distinción que le otorgó la asociación empresarial Fomento de Turismo de Ibiza, a través de la asociación de su segmento de lujo, Ibiza Luxury Destination, con el beneplácito del Consell de Ibiza.

Esto marca toda una tendencia. Quizá buscan mejorar la imagen de la isla, pero si lo hacen a través de esta parásita, mal vamos. Le preguntan en el Diario de Ibiza si no le parece muy caro todo en la isla, de manera que hay gente que no puede permitirse venir, a  lo que responde: "No lo sé, me pagan por ir a los sitios y nunca he pagado por una bebida, nadie me ha pasado nunca la cuenta".

El sagaz periodista, un pelotilla llamado Juan Suárez, continúa preguntándole a nuestra embajadora si no le cansa tanto ajetreo y el acoso de los fans, a lo que ésta contesta: "Supone mucho trabajo y a veces estoy muy cansada, pero me hace feliz hacerme fotos con todo el mundo, abrazar a la gente, ver su cara y el efecto de felicidad que provoco sobre las personas".

¿Estaremos empezando a solucionar el problema con Paris Hilton?

Paris Hilton, una embajadora de Ibiza muy solidaria en Videos

Gran Uribe, de fiesta en Ibiza

Y vamos ahora con algo más 'moderno'. El óxido nitroso (N2O) lleva años siendo protagonista de fiestas y eventos en discotecas. Conocido popularmente como 'gas de la risa', esta droga fue descubierta a finales del siglo XVIII por el químico Joseph Priestley. Al inhalarlo, cosa que normalmente se hace a través de globitos, como si uno fuera un zagal, el usuario siente una sensación de euforia, similar a la de una borrachera, que dura aproximadamente un minuto durante el cual el consumidor se ríe a mandíbula batiente. Es relativamente barato, entre 4 y 5 euros, y es muy fácil de transportar. En Ibiza ha hecho furor, claro, como todo ese tipo de tontunas, que aquí encuentran fácil arraigo.

Leemos en Diario de Ibiza:

El "gas de la risa" triunfa en San Antonio

«La república independiente del 'gas de la risa' gobierna a sus anchas en 300 metros del paseo de s´Arenal de Sant Antoni. Una veintena de traficantes, todos africanos, venden a la vista, sin disimulos, cápsulas de óxido nitroso (N2O) a los turistas.

´Ibiza Balloons´ o ´Ibiza Laughing Gas´ es una especie de empresa dedicada a la venta de gas de la risa en Twitter. En el perfil de ´Ibiza Balloons´ se especifica que trabajan 24 horas y siete días a la semana para proveer de óxido nitroso y que el producto se entrega a domicilio, ya sea en villas, hoteles o playas. Además, anuncian que si se solicitan cuatro cajas de gas de la risa se regala la entrada para una discoteca de la isla».


Debidamente entonado, tras ovacionar la puesta de sol junto al Café del Mar rodeado de gente sensible a esas cosas, ya solo le queda iniciar su ruta nocturna por la variada oferta lúdica que se le ofrece para hoy y mañana. El Tapir ha rechazado el plan, alegando que se queda con la química orgánica —los alcoholes y todo eso— y que no cree que se le eche en falta en ninguno de esos antros (quizá le sobra razón), por lo que me limitaré con él a tomar un día de estos el habitual gin tonic de media tarde.

Programa de festejos para hoy y mañana en la isla mágica (Ibiza)

Ya no se escriben novelas como "Mi prima Rachel"

Daphne du Maurier

A Gran Uribe le pasa lo mismo que a Pérez-Reverte: es raro que recomiende una novela actual. Las novelas las carga el diablo, y cada cual tiene sus gustos. Uno no es fiable en eso. Otra cosa son novelas de antes, clásicos y asuntos así; cosas que a uno le parecen poco conocidas, o injustamente olvidadas. Y en esas estamos, en este caso con Daphne du Maurier (1907-1989), una escritora maravillosa de la que ya hablamos con ocasión de su recopilación de cuentos de "Los pájaros".

Nos referimos ahora a "Mi prima Rachel", una novela que le ha encantado a este bloguero. Como dice José María Guelbenzu "desgraciadamente, ya no se escriben novelas así". G.U. le da la razón. Va a las librerías y no sabe qué demonio llevarse para casa; lo que se edita nuevo suele ser decepcionante.


Pero dejemos hablar a Guelbenzu, un crítico fiable:

«No, ya no se escriben novelas así, con tramas que parecen árboles centenarios de copas frondosas y ramas cargadas de hojas. Daphne du Maurier —la autora de La posada de Jamaica— es una escritora tradicional, de las de "exposición, nudo y desenlace". Posee un sentido del ritmo excelente y es una gran creadora de personajes, al punto de que podemos considerarla una maestra de la novela psicológica. Pero además esta novela nos remite a otra suya, Rebeca, de la que Hitchcock hizo una recreación memorable.[...]

Philip es un joven que lo desconoce todo del mundo de las mujeres, criado en la admiración por Ambrose [su primo] y la recia camaradería masculina, y paso a paso Rachel [la viuda de Ambrose] le va rodeando de gentileza, de afecto, de ensalzamiento, hasta que el muchacho, afectado por esa "esencia de mujer", pasa del odio a la admiración y de la admiración a una, para él, misteriosa turbación que le lleva al extremo de la generosidad. Por su parte, Rachel se ocupa del chico como nadie se había ocupado de él, con ternura, afecto, delicadeza y discreción, una forma de seducción indirecta con la que ella juega y a la que a él le encanta jugar. La sutileza con que ambos modos de ser y actuar se entrelazan sin llegar nunca a la evidencia es extraordinaria. 

La admirable y calculada cadencia con que desarrolla los acontecimientos en el último tercio de la novela (y las dudas, y las sospechas, y los sentimientos) es un prodigio de inteligencia narrativa.

Novela para lectores tradicionales, sí, propia del estilo decimonónico que se dirige a la extinción con el propio ancien régime a principios de siglo; el tipo de novela que se resiste a morir ante el avance de las vanguardias. Lo que sucede es que, mientras estas están tanteando los nuevos y asombrosos caminos de la narrativa del siglo XX, Du Maurier se aferra a la sabiduría tradicional, a lo que nunca muere».

Enlace: Ya no se escriben novelas así, lástima

En efecto, Daphne es una autora coetánea de otras corrientes británicas más vanguardistas, pero ella prefirió mantenerse en un tipo de escritura más clásica —detestaba que la calificaran de romántica—. Aunque pertenecía a una familia muy adinerada, prefirió vivir de su pluma. Se percibe a la legua que disfruta escribiendo, y nos hace disfrutar con temas que rozan el suspense psicológico o gótico. Ambientada principalmente en la costa de Cornualles, a 400 km al oeste de Londres, un paisaje que le encantaba, "Mi prima Rachel" desarrolla la historia de una pasión amorosa y a la vez, de lo que parece un gigantesco engaño. Y... hasta aquí puedo leer. En cierto modo, a uno le recuerda a algunas de las novelas de Wilkie Collins, aunque aquí queda patente que Rachel está escrita por la pluma de una mujer.

Por cierto, una recomendación: al llegar al final, vuelvan a leer el capítulo I, ahora desde otra perspectiva. Y ya para acabar: Gran Uribe ha leído en un blog (o web) que sigue bastante, titulado El placer de la lectura, unos párrafos que dan plenamente en el clavo en lo que se refiere a la importancia del paisaje, del clima, de la luz y de la atmósfera en esta novela:

[...] «El paisaje, la naturaleza, tiene una importancia radical en esta obra. La confrontación entre la húmeda y fría Inglaterra con la cálida y luminosa Italia, el amor que los protagonistas tienen hacia los jardines, las flores, la vegetación, etc.; la alternancia de los días primaverales con los invernales, el rugido del mar en la costa sur de Inglaterra; el viento en las ventanas, la prematura oscuridad británica…todo ello crea por momentos un clima casi gótico, en el que los desplazamientos por el interior de la mansión a la luz de las velas crea sombras gigantescas, del mismo modo que la oscuridad del cerebro racional de Phillip crea monstruos».

Releyendo a Orwell

Como nos referíamos ayer a Orwell, hablando de lo del Ay Untamiento de Vic y sus mensajes por megafonía, traemos algunas cosas de sus "Notas sobre el nacionalismo", escritas en 1945, por si les suena de algo lo que decía entonces:

George Orwell; Notas sobre el nacionalismo
Ed. Flash Ensayo, 2012

«Un nacionalista es alguien que piensa solamente, o principalmente, en términos de prestigio competitivo. Puede ser un nacionalista positivo o negativo –esto es, puede emplear su energía ya sea en promover o en denigrar- pero en todo caso sus pensamientos giran siempre en torno a victorias, derrotas, triunfos y humillaciones. [...]

En términos generales, ningún nacionalista piensa, habla o escribe sobre otra cosa que la superioridad de su propia unidad. Es difícil, sino imposible, para cualquier nacionalista esconder su lealtad. Si la unidad de su lealtad es un país, declarará la superioridad de éste no sólo en términos militares y de virtud política, sino también en el arte, la literatura, el deporte, la estructura lingüística, la belleza física de sus habitantes, y quizás incluso hasta en el clima, paisajes y cocina. [...]

Todo nacionalista se obsesiona con alterar el pasado. Se pasa parte de su tiempo en un mundo de fantasía en el que las cosas ocurren como deberían y transferirá fragmentos de este mundo de fantasía a los libros de historia cada vez que pueda. Hechos importantes son suprimidos, fechas alteradas, citas removidas de sus contextos y manipuladas para cambiar su significado. Eventos cuya ocurrencia se piense que no debió darse son omitidos y en última instancia negados». [...]

Algunos nacionalistas están no muy lejos de la esquizofrenia, viviendo muy felices entre sueños de poder y conquista que no guardan conexión alguna con el mundo real.


Y es que... "todo está en los libros", como cantaba Vainica Doble, y no le faltaba razón...

La última ola de agosto

Viñeta de El Roto (1/9/2018)

Bueno, esto se acabó; Chordi nos lo ha advertido en un comentario de hace unas horas: «Ya te vale, hoy es sábado, y aún no has vuelto?.... ya te vale». El caso es que, después de unos días de asueto, hoy, uno de septiembre, retornamos al "trabajo" y al blog aprovechando que la última ola de agosto nos ha traído hasta aquí.

Dibujos de Peridis

No vamos a explicar lo que hemos hecho o dejado de hacer en este tiempo, ¿a quién puede interesar? —quizá a nadie—, aunque no descartamos ir haciendo próximamente pequeñas alusiones a estos días pasados, que no han sido lo que uno deseaba pero sí que han servido, al menos, para perder de vista algunas cosas. Salvador Oliva nos lo explicaba muy bien hace unas semanas en una columna titulada Morta la cuca, mort el verí:

«En lugar de explicar qué vi, explicaré qué no vi. No vi lacitos amarillos, ni bufanditas amarillas, ni crucecitas amarillas en las playas, ni ningún monumento pintado de amarillo, ni árbol envuelto de amarillo, ni nada de color amarillo en ningún lugar público. ¡Qué descanso! Lo que la gente quiera colgar en su ventana o su solapa o en su nariz me deja totalmente indiferente, impasible, impertérrito y apático. Ahora bien, los que embadurnan de amarillo los espacios públicos me hacen pensar que, aparte de ser unos incívicos, sufren algún trastorno mental. Y que los ayuntamientos no sólo no lo limpien sino que incluso lo permitan ya me parece locura de manicomio».


Pues sí, uno avala totalmente las palabras de Salvador Oliva. Pero ¡amigos!, lo primero que se encuentra a su vuelta es lo mismo de siempre, la tontuna de las bolsitas de basura amarillas enganchadas por todas partes. Parece que, una vez desaparecido el gobierno de Rajoy, ya es lo único que nos queda: falsificar torticeramente traducciones, el "raca-raca" comandado por la parejita de baile ChisTorra-Fuigdemont y seguirnos comiendo el tarro por TV3 o por donde sea.

Oigan, si no, ese mensaje diario que emite por megafonía el Ay Untamiento de Vic a las ocho de la tarde, una especie de cutre adaptación del 1984 de Orwell, la voz campanuda del Gran Hermano alertando de la situación de "urgencia nacional" en que nos encontramos, los numerosos campanarios de la Cataluña más profunda repicando... ¡Qué miedo! Dan ganas de marchar de nuevo, y así lo intentaremos hacer en breve.