Disculpen ustedes, es el "síndrome Uriarte"

Cuando Papá Noël lo invade todo, uno se pregunta qué pinta en todo esto. Es en momentos así y en tardes lluviosas y tristes como la de hoy, digiriendo aún la muerte de Uriarte, cuando uno cae en una especie de inevitable flashback sobre su infancia y sobre cómo vivía entonces estos días de la Navidad.

Quizá porque en esta época estaba ya de vacaciones, Gran Uribe guarda buenas imágenes de ella, aunque sean en blanco y negro. Recuerda la casa de la calle Muntaner con su pasillo interminable y frío, atemperado por una estufa de petróleo situada en un extremo, la elaboración del Belén, en la que Patiña —su madre— vertía toda su imaginación, que era mucha, el visiteo de familiares —unos queridos y otros no tanto—, las tardes en el cine Adriano, los partidos de chapas y botones, que en esta época eran diarios, el pegado de cromos en el álbum, la ansiosa espera de los Reyes Magos, con los padres (Patiña y Tirano) haciendo su particular escenografía en la sala mientras colocaban los regalos, con toses y ruidos diversos, pellofas de naranja y boñigas de caballo.

Y después de ese día, las batallas de indios y soldados de azul y también la lectura de los nuevos libros de Salgari, donde estaban otra vez presentes, parafraseando a Michael Ende, 'todas las aventuras, hazañas y peleas posibles, las tormentas en el mar y los países más exóticos'.

Luego, con el fin de la infancia y también de la adolescencia, uno se da cuenta de que se ha acabado la fiesta, y los libros de aventuras van siendo sustituidos por otros más circunspectos. La Navidad se convierte a partir de entonces en la estación del año (por lo que dura) que uno más detesta. Es el momento en que empiezas a hacer una melancólica semblanza de "un tiempo que parece que se te escapó de las manos, de lo que has vivido y empiezas a pensar que no vivirás. A partir de los cuarenta las respuestas a las preguntas existenciales no existen y te asustas al pensar que ya no es lo que viene sino lo que te queda", como decía Loquillo. Y, para colmo, lo de Uriarte.

En fin, para qué seguir. Ahora nos sumiremos estos días de Ibiza en una burbuja diferente, aunque allí habrá un penoso amago de reedición de aquello que iluminó la infancia. Habrá, no lo duden, regalos, 'alegría' y 'comidas familiares' con pavo, y a eso trataremos de aferrarnos, pero uno preferiría quedarse aquí recordando todo aquello con sus hermanos, sentimental que es uno.

[Dedicado a Loquillo]