Con un indefinible malestar

Viñeta de Forges (23/9/2017)

El estado de ánimo de Gran Uribe es el que más o menos quedaba expresado ayer. Pasa los días nervioso, malhumorado, con un indefinible malestar. No dice "deprimido", porque eso sí que es serio y cruza los dedos para no alcanzar nunca esa situación. Procura aferrarse al humor (y a veces al gin tonic de media tarde), que acostumbra a ser una buena terapia, pero no siempre sirve. Pero hoy sí: sentado en el sillón junto a doña Perpetua —que comparte este pathos— han visto la viñeta de Forges de ayer, que en otras circunstancias les hubiera pasado desapercibida, y les ha dado un ataque de risa de lo más tonto, pero se han quedado descansados, porque además de hastío y tristeza sienten bastante rabia. Nunca, ni en sus peores sueños, pensaron que les alcanzaría la edad para vivirlo.

Después, G.U. ha leído a Lluís Bosch, a quien las banderas, el griterío y el nacionalismo le dan pánico, como sabemos. El hombre es un lector empedernido, siempre ha leído de todo sin importarle lo más mínimo la ideología del que lo escribe. Bien, el hombre está un poco chungo porque, por primera vez, teme dejar de leer a escritores cuya ideología nacionalista le desagrada y que, por si fuera poco, aceptan firmar descerebrados manifiestos en lugar de dedicarse a pensar y a escribir. Y eso no le había pasado nunca, como nos explica en su escrito. Es mucho más joven que G.U. pero, aún así, se teme que él no pueda revertir con facilidad ese sentimiento que ahora le embarga.



No es mala idea leer su escrito íntegro, porque siempre nos da que pensar y lo hace como nadie, pero destacamos ésto:

«Me siento en el sofá. Me siento mal. Mal conmigo mismo. Y además estoy resfriado. Siento una pena enorme. Siento pena por mí, claro está. Todos tenemos ese "yo" que nos oprime y nos conculca. Pero también siento pena por todos, por todo. Por lo que se ha roto, por lo que se ha roto y nadie tiene previsto cómo coserlo luego. Me siento mal.

Sería fácil decir que de ese problema que tengo yo tienen la culpa los otros. Que el origen del problema son los demás, sus griteríos y sus desfiles de banderas para asustar, para dividir. Que el problema es de ellos, de sus eslóganes, de su fanatismo. El nacionalismo me da pavor. Pero debo ser honesto y ponerme ante el espejo. Algo malo me ha sucedido, algo feo.

Mi desesperación y mi pena es eso: no me esperaba vivir eso, nada de todo eso. Pensaba que esa pena solo la iba a conocer por los libros antiguos, en novelas del romanticismo oscuro. Nunca sospeché que yo, pasados los cincuenta, podría ser como un personaje de una novela del romanticismo oscuro. Me equivoqué.

Pienso que debería recogerme en el silencio. Meditar ante un espejo. También pienso que alguien, otros, deberían pensar sobre su adhesión eufórica hacia la división y la partición, y hacerse preguntas. Pero dudo que lo hagan. Dudo que lo hagan por lo menos ahora, en este momento. 

Hay algo que no se lo perdonaré nunca y es eso lo que me jode, que me hayan traído resentimiento y prejuicios. Porque una vez más allá de los cincuenta no sé si me va a dar tiempo para corregirlo. Yo os maldigo, les diría. Si tuviera la convicción o la fuerza para hacerlo. Pero no las tengo».

Enlace: 500 escritores catalanes