Bar Paco, Paco Chen, Chop Suey y Saviano

Reaparece con fuerza en WhatsApp y otras redes lo de la evolución del Bar Paco de 1960 al bar Paco Chen de 2018, un asunto que ya tratamos en este blog hace unos meses, en una entrada titulada La agilipollización de las tapas llega a WhatsApp. Allí quedaba patente la opinión de este bloguero, que no ha variado ni un ápice en este tiempo.

Pero eso nos ha sugerido otro asunto relacionado con el bar "Paco Chen". Ya que hablamos de ese establecimiento, que ofrece 'Toltilla de lo ke kielas y San Miguel a 1€' en lugar de los 330€ de "Can Françoise", pongamos por caso, podemos aquí plantear un tema que seguro que han comentado ustedes alguna vez, relacionado con los paisanos del susodicho Paco Chen que se van al otro barrio.

"A los chinos cuando mueren se les entierra o se les incinera, como a todo el mundo", afirmaba el periodista Ángel Villarino cuando escribió su libro "¿Adónde van los chinos cuando mueren?" (2012).

Esta es una teoría, pero dado que pocos de nosotros hemos asistido alguna vez al entierro de un ciudadano de ese gran país, han surgido otras teorías un pelín más truculentas, como esa leyenda urbana que reza que los incorporan al chop suey de ternera o el cerdo agridulce que se va a zampar usted si acude a uno de sus numerosos bares o restaurantes. Seguro que lo han oído decir a algún graciosillo.

Pero hay otras más, como la que nos revelaba Roberto Saviano (1979), del que ya deben de tener noticia, ya que se trata un periodista, escritor y ensayista italiano, especializado en la Camorra y en el crimen organizado. Lo hacía en el primer capítulo ("El puerto") de su libro "Gomorra", que fue tremendamente polémico en su momento (2006).

Leamos lo que escribe Saviano:

Roberto Saviano, Gomorra, Ed. Empúries (labutxaca), 2007

No debe inquietarse demasiado la gente que no es de aquí: para aquellos que no conocen la lengua de Pompeu Fabra y que no han estado sometidos a inmersión lingüística alguna ni han asistido tampoco a ningún Curset de Normalització Lingüística, Gran Uribe les ofrece una modesta traducción:

«El contenedor se balanceaba mientras la grúa lo transportaba hacia el barco. Como si estuviera flotando en el aire, el spreader, el mecanismo qué engancha el contenedor a la grúa, no lograba controlar el movimiento. Las puertas mal cerradas se abrieron de golpe y empezaron a llover decenas de cuerpos. Parecían maniquíes. Pero en el suelo las cabezas se partían como si fueran cráneos de verdad. Y eran cráneos. Del contenedor salían hombres y mujeres. También algunos niños. Muertos. Congelados, muy juntos, uno sobre otro. En fila, apretujados como sardinas en lata. Eran los chinos que no mueren nunca. Los eternos que se pasan los documentos de uno a otro. Ahí es donde habían acabado. Los cuerpos que alguna leyenda urbana aventura que son cocinados en los restaurantes, enterrados en los huertos de los alrededores de las fábricas, arrojados por la boca del Vesubio. Estaban allí. Caían del contenedor a decenas, con el nombre escrito en una tarjeta atada a un cordón colgado del cuello. Todos habían ahorrado para que los enterraran en su ciudad natal, en China. Dejaban que les retuviesen un porcentaje del sueldo y, a cambio, tenían garantizado un viaje de regreso una vez muertos. Un espacio en un contenedor y un agujero en un pedazo de tierra china. Cuando el hombre que manejaba la grúa del puerto me lo contaba se tapó la cara con las manos» [...]