«Llegaron corrompidos de casa»

Exposición Ribera en El Prado

A Juan José Millás no le ha pasado desapercibido lo de los misales de Ferrusola. Él sabe perfectamente lo que es un misal. Gran Uribe también, no en vano asistió en su infancia y adolescencia, durante un período de nueve años, a unas dos mil quinientas misas en el Colegio y unas quinientas fuera de él. En cuanto a Rosarios, quizá otros tantos.

Por cierto, hablando ayer con gente que ronda la treintena, le ha llamado la atención que ninguno de ellos tenía ni pajolera idea de lo que es un misal... Tampoco sabían qué eran los Evangelios, y de la Biblia y los Rosarios ni les cuento. Luego se dan codazos para ir al Museo del Prado o el que toque (aunque básicamente es para ver el móvil y hacerse selfies).

Pero ese es otro tema, bastante interesante por cierto, en el que intentaremos profundizar en breve... Se agradecerían colaboraciones: en este asunto y en todos, porque suelen brillar por su ausencia, salvo contadas excepciones que uno agradece un montón.


Lo cierto es que esos jóvenes no han podido disfrutar del asunto como han podido hacerlo los de la quinta de Gran Uribe. Bueno, volvamos a lo que dice Millás en Diario de Ibiza de hoy, en un artículo titulado La esquina:

«Los Pujol no se corrompieron en el ejercicio del poder. Llegaron corrompidos de casa. Esta diferencia entre los que se corrompen antes y se corrompen después resulta zoológicamente interesante. Los que se corrompen después son los típicos advenedizos que aparecen en todas las profesiones y clases sociales. No sé, el cocinero que al tener a su alcance una nevera, se lleva un cuarto de langostinos a casa en los bolsillos de la gabardina. El advenedizo se conforma con poco, carece de la ambición del corrupto nato. Un corrupto nato, hablando en términos supuestos, es un Ignacio González, que enseguida se compra una mansión. O un Granados, que cambia de peluquero a los dos días de llegar al cargo. Los Pujol eran corruptos natos.

Para el desarrollo de la corrupción nata conviene tener ideales, bien de tipo político, bien de tipo religioso, bien una mezcla de ambos. Si además de amar a tu patria por encima de todo, eres de comunión diaria, tu horizonte económico está garantizado. Todos los ministros de Franco, por ejemplo, empezaban la jornada con una misa. Muchos de sus descendientes continúan viviendo a cuerpo de rey de las fortunas que amasaron en las sacristías y detrás de las mesas de sus despachos. Observen la vida que llevan las nietísimas y los bieznietísimos del Caudillo tantas décadas después y sin haber dado un palo al agua.

Los Pujol pertenecen a esta clase de corruptos religioso-patrióticos. La matriarca del grupo era la madre superiora; el hijo mayor, el capellán, y así de forma sucesiva. Mientras el prior lanzaba soflamas nacionalistas, la superiora llenaba los misales de billetes de dinero negro. Lo que nos preguntamos es si los gobiernos a los que apoyaron ignoraban estos tejemanejes o les dejaban hacer porque les proporcionaban las mayorías que necesitaban para gobernarnos a usted y a mí. ¿Sospecharon algo Felipe González o Aznar? Después de todo, apenas se escondían. Tiene uno, en fin, la duda de que los Pujol hubieran caído si se hubieran quedado en nacionalistas nada más. 

Quizá fue el independentismo lo que colmó el vaso de quienes sabían y callaban. Les ocurrió lo que a los traficantes de drogas cuando se ponen a vender en una esquina que no les pertenece».

Ecos del Festival de Eurovisión

El siguiente panel resume lo que decíamos en la entrada anterior: España ha quedado la última (five points, en lugar de zero), haciendo el ridículo una vez más (con gallo incluido, eso es novedad, como también el triunfo de Portugal, el pariente pobre que a veces nos apoyaba) y con los procesistas augurando la participación de Katalonia en ese magno Festival de culturas ya el año que viene (en boca de Marta Pascal, la flamante "Coordinadora General" del PEDOCAT, que parece que no tiene otra cosa mejor que hacer).

Ha habido otra novedad importante: un sujeto ucraniano subió al escenario envuelto en la bandera australiana durante la actuación de Jamala, ganadora de la pasada edición, y enseñó el culo sin que los servicios de seguridad tuvieran tiempo de detenerle. Bromas, pocas: Arsén Avákov, ministro de Interior ucraniano ha indicado que con toda probabilidad le caerán cinco años de cárcel a ese gracioso espontáneo. Pasen y vean. Ya les dice G.U.: ese festival nunca decepciona. 

No digas nada, solo retuitea. #Eurovision #EurovisionRTVE pic.twitter.com/CENkenvBPZ

— El Profeta (@EiProfeta) 13 de mayo de 2017

[El sujeto enseñando su pompis y el gallo del pobre Manel (no hay para tanto, pobre tío)]

Ya tienen plan para esta noche: Eurovisión

Como quizá sepan algunos de ustedes (pocos), esta noche se celebra el mítico Festival de Eurovisión, aquel que amenizó la infancia de muchos de nosotros y que tanto interés patriótico tenía en tiempos de Franco, aunque España casi siempre quedaba la última con zero points.

Gran Uribe recuerda los tiempos en los que, en la casa familiar, se organizaban tablillas cuadriculadas con los países concursantes, y al acabar cada canción, cada uno emitía una calificación numérica de lo que le había parecido. Es una práctica que se realizaba en todo tipo de festivales (por ejemplo, el Festival de San Remo o el de la Canción Mediterránea) y así se pasaba la velada la mar de bien, la verdad.

Bueno, no despistarse. Vamos a lo que íbamos. El caso es que, desde que falleció José Luis Uribarri, las retransmisiones de este absurdo festival ya no son lo mismo. Ese sujeto era un lince destapando aquellas pérfidas alianzas entre países amigos, en general en contra de España. Tenía su gracia el asunto.

Viñeta de Idígoras y Pachi (13/5/2017)

Este año participa la susodicha España con un pobre sujeto llamado Manel Navarro, un catalán nacido en Sabadell, que seguramente hará el ridículo. Esperemos que en un futuro no lejano el mapa con las banderitas quede transformado y Katalonia pueda participar al fin en ese horrendo festival (en lo musical y en lo estético), que hoy celebra su 62 aniversario. Se trata de un viejo sueño de algunos soberanistas desde aquellos lejanos tiempos en que el pobre Serrat intentó cantar el "LaLaLa" en catalán (y acabó ganando su sustituta Massiel). Al menos, así lo demandaban hace un par de años de forma masiva en las ventanas y balcones d´arreu del país (también querían helado de postre cada día).

Cuando llegue ese día, quizá el duermeovejas Lluís Llach no sería una mala opción, ya que participó en 1968 en el Festival de Barcelona con A cara o creu, en el que quedó el segundo. Un representante de CBS en España le ofreció entonces fichar por la multinacional para cantar en castellano, oferta que declinó (por suerte para él, porque si no ahora de qué...).

¿Por qué baila Forcadell?

¿Por qué baila la yenka la Forcadell?

Forcadell a la entrada del juzgado (8/5/2017) / Manifestación de apoyo a Forcadell

Está menos combativa desde que ha resuelto su vida, y el procés lo acusa. El pasado lunes fue a declarar ante el juez por pasarse la ley por el sobaquillo, al mejor estilo Anna Gabriel. El pinchazo fue sonoro, pues la acompañaron sólo unos 1.000 hooligans (¿o fueron 1.000.000?), parte de ellos acarreados en 20 autocares. No faltó a la cita CocoMocho ni tampoco el trilero Mas, que lo marca de cerca y asoma siempre que puede la cabecita por el borde de la papelera de la historia, como diría Lluís Bosch. En cuanto a la del abriguito verde, G.U. no sabe quién es, pero nos comenta que le sienta como un tiro.

Pero, a pesar de que la asistencia no fue muy notoria, la flamante presidenta seguía el guión y sonreía para la foto de rigor a la entrada del juzgado, levantando las manos al compás de la yenka separatista. Está muy contenta, no hay duda, le va bien así y por eso sigue la misma estrategia de decirle al juez lo mismo que los demás (y que no dicen luego en TeVen3: que no desobedecieron), porque quiere seguir chupando del bote, aunque veremos qué pasa si Madrit nos la inhabilita.

Pero... ¿por qué bailaba tanto Forcadell? Vamos a tratar de explicárselo brevemente a ustedes:

Porque Carme Forcadell no era nadie, pero ahora es la presidenta del parlament autonòmic y se embolsa la nada despreciable cantidad 121.679€/año, un +54% que el presidente Mariano Rajoy. Es de las políticas mejor pagadas de España.

Porque, además, cuando deje de ser presidenta, según la normativa vigente (Ley 2/1988 y Ley 6/2003), la Forcadell seguirá cobrando durante otros cuatro años 97.343,58€ anuales (esto es, el 80% de su sueldo).

Porque a partir del 26 de octubre de 2017, tendrá garantizada una pensión vitalicia de 73.007,69€ anuales (el 60% de su sueldo actual) al cumplir 65 años, o sea desde 2021. Sólo por haber ostentado el cargo de presidenta del parlamento durante al menos dos años (han leído bien). Els pepets i les maries alucinan, porque ese dinero sale de su bolsillo, naturalmente. Y lo de las pensiones... ¡ojo con ellas!

Pedro Sánchez: del "No es No" al "Sí es Sí"

Pedro Sánchez es marxista (facción Groucho)

[España → Federación de Naciones → Nación de Naciones → Estado plurinacional → Plurinación de culturas, etc.]

Milagros Caturla: una gran fotógrafa (2)

La mayoría de las niñas representadas en estas fotografías de finales de los cincuenta en Barcelona deben de ser más o menos coetáneas de Gran Uribe. Queda la duda de si, dado lo poco conocida que es la obra de Milagros Caturla, se han visto en ellas... Se llevarían una buena sorpresa, porque las fotos son buenas y ahora empiezan a estar muy valoradas.

Con el auge de la fotografía digital, de los teléfonos móviles, de las redes sociales, etc. y con la sobreprotección a que está sometida la infancia, hoy en día casi no hay niño de esa edad al que no se le hayan hecho ya tropecientos millones de fotos, en general de bajo nivel. Desayunando, comiendo, cenando, durmiendo, con sombrerito, sin él, riendo, llorando, eructando, en el agua, en la calle, con padres o abuelos, en fiestas familiares o del colegio, en fin, ya saben...

Antes era diferente: Gran Uribe apenas dispone de una docena de fotos de esos años, tirando largo, pero quien tomaba esas imágenes se lo pensaba y repensaba: la luz, los encuadres, la distancia. Al menos, eso es lo que hacía su progenitor. Y es un auténtico privilegiado: hay quien no tiene ni una sola fotografía de cuando era pequeño (y no tan pequeño).

Panel de fotografías de Milagros Caturla / [Clic para ampliar el panel]

Enlace a Facebook: Las fotos perdidas de Barcelona

Milagros Caturla: una gran fotógrafa (1)

Gracias a Mateo M., que nos recomendaba una web de fotografía en la que salen unas imágenes de la Barcelona de 1960, hemos recordado un artículo de El Periódico de hace mes y medio, titulado Las fotos perdidas de Barcelona ya tienen autora: Milagros Caturla. En efecto, ella es la autora de esas magníficas fotografías que encontró Tom Sponheim en los Encantes de Barcelona. Veamos cómo lo explicaba El Periódico:

Milagros Caturla

«Caso resuelto. Las llamadas ‘fotos perdidas de Barcelona’ han dejado de ser anónimas. Son obra de Milagros Caturla (1920-2008), que merece sin duda el título de la Vivian Maier de Barcelona.

Con una Leica M2, la versión más barata de esta mítica marca, pero muy fiable (con ella, por ejemplo, Alberto Korda tomó la más incónica de las imágenes del Che Guevara) Caturla capturó a principios de los años 60 un conjunto de fotografías de una incuestionable calidad técnica y estética.

Circulan de aquí para allá por las redes sociales desde que Tom Sponheim, un estadoundense que durante unas vacaciones compró varios sobres de negativos en los Encants, las reveló y, sorprendido gratamente por lo que allí descubrió, las colgó en Facebook por si alguien conocía al autor». [...]


Veamos una pequeña muestra, que continuará en breve:

Barcelona / Milagros Caturla (cortesía de Tom Sponheim)

Barcelona / Milagros Caturla (cortesía de Tom Sponheim)

Sin Pujol y sin Ferrusola...

Bien, continuemos con el asunto de la entrada anterior, dedicada a lo del concierto económico, ese 'gran invento' para no tener que ser solidarios con los demás y que, sorprendentemente, el pujolismo rechazó en su momento. ¿Por qué? Ya habíamos anunciado que Lluís Bosch tenía cosas que comentar y nos lo explica la mar de bien: en resumen, para seguir siendo víctimas, que es lo suyo y de lo que vive todavía el procesismo. El caso es que el hombre no se suele cortar un pelo y dice lo que otros ni sabemos ni nos atrevemos a decir.

Veamos algunas de ellas:

[...] «Xavier Trías Fargas, por el lado catalán, no le veía claro, porque es de catalán el tembleque de piernas: se le hizo muy cuesta arriba recaudar impuestos y gestionarlos, y creyó que era más inteligente lloriquear cada año pidiendo limosna en Madrid. Si uno lo piensa bien, ahí está otra vez la maldición catalana: en esta ocasión, los señores de Cataluña prefirieron las quejas periódicas, el "peix al cove" y los lamentos que alimentan el patriotismo catalán. Ese patriotismo llorón que todavía hoy está instalado en las meninges del último presidentet de la Generalitat: "Espanya ens roba i no ens deixa votar". La opción de Trías Fargas y la Convergencia de entonces garantizaba el nacionalismo futuro, el pedigüeño y ramplón, ese que tantos buenos resultados electorales les da aunque sea a costa de empobrecer al ciudadano (y de agobiarle con tanta lagrimilla patriótica). La opción de Trías Fargas permitió que Pujol se enquistara en la Generalitat y ese quiste es el origen de un tumor que, hoy por hoy, todavía no se ha extirpado.

Ahí quería llegar, claro, a Pujol. El señor marido de Marta Ferrusola, la señora florista que tantas carcajadas (¡increíblemente gratis!) nos está ofreciendo con ese léxico anticlerical tan inesperado en una beata de la zona alta barcelonesa. ¿Quién nos iba a decir que Ferrusola no se reía tan solo de Cataluña, sino también de la Santa Madre Iglesia —y por extensión de Nuestro Señor Jesucristo? ¿Quién habría pensado que Ferrusola era un poco como Rusiñol y Pitarra, los dramaturgos catalanes que más se han cachondeado de la burguesía catalana? Y qué pena que nuestro querido Albert Boadella ya no ande por aquí —harto y más que harto de la feliz parejita que mora en la calle General Mitre de Barcelona... [¿Eligieron los Pujol una calle con nombre de militar argentino por algún motivo que no sabemos? ¿Pensaban que el general Mitre era un general panameño?].

Si en los últimos 30 años Cataluña no ha pasado de ser una región autónoma en decadencia se debe, sin duda alguna, a la gestión de Pujol (senior). Pero no sólo a su gestión, sino también y sobre todo a su concepción de la política, de la relación entre Cataluña y España: su desaforado interés por mantener una pseudotensión de peixos al cove y de lamentos dignos de beata de misa de doce en la iglesia de Sarrià, solo es comparable en su desaforada afición al mangoneo, el latrocinio y la mezquindad, para cuyas aficiones no duda en usar el nombre de su padre difunto, ese Florenci mítico que, si ustedes recurren a la hemeroteca van a alucinar con su biografía: si el franquismo era un régimen de mangantes, ¿cuán mangante no debió de ser Florenci, que ya fue investigado incluso entonces por sus desmanes financieros? Florenci Pujol fue un emprendedor catalán avant la lettre, un referente, un visionario. Es conocido de todos: los catalanes somos el motor de España. Florenci no solo fue el motor de su hijo y de sus siete nietos, sino también de Ignacio González, de Francisco Correa, de Rita Barberá, de Granados, de Camps, de Millet, de Fabra...

No podemos soslayar otra verdad objetiva: del pujolismo de anteayer al soberanismo de ayer y al independentismo de hoy no es que haya un palmo de distancia, es que el uno es el hijo del otro, y así sucesivamente. Dicho de otro modo: sin Pujol el mangante, hoy no tendríamos a Puigdemont y su referéndum sí o si en el Palau de la Generalitat ni a Arturito Mas en la papelera de la historia pero asomando el hocico por el borde de la papelera. Sin Pujol —y sin Ferrusola—, Puigdemont estaría horneando cruasanes en la fleca de sus padre y muy posiblemente se habría cortado mejor esa pelambrera tan poco apta para currar, y Mas estaría solicitando una PIRMI. (Y Forcadell dando clases en la escuela de primaria de donde no debió de haber salido jamás, aunque deberíamos lamentar la mala suerte de los niños que hoy fuesen sus sufridos alumnos). Sin Pujol y sin Ferrusola, todo el mundo conciliaría mejor el sueño reparador. [...]


Sin Pujol y sin Ferrusola, todos hubiéramos sido más felices, aunque algunos menos ricos. Sin Pujol y sin Ferrusola, el asunto lingüístico en Cataluña andaría por sendas más racionales [...] Sin Pujol y sin Ferrusola, la Generalitat no sería ese monstruo torpe e ineficaz, macrocéfalo e inútil. Sin Pujol y sin Ferrusola quizás la Tv3 sería un canal digno, bilingüe y respetuoso con todos los que pagan impuestos en esta region autónoma.

Pacto del Majestic (28/4/1996): Macià Alavedra, Rato, Pujol, Aznar, Durán i Lleida, Molins, Sánchez Llibre y Rajoy / LVE

»Sin Pujol y sin Ferrusola, quizás José María Aznar (Ánsar) no habría firmado ningún pacto en el Hotel Majestic. Sin Pujol y sin la beata Ferrusola, Francisco Homs no sentiría el crujir de dientes que siente ahora, tras su inhabilitación, y mi vecina del primero no andaría renovando cada seis meses su estalada del balcón, que se le aja y se le corrompe con ese sol ibérico obstinado en estropearle el trapo a la pobre, que cuando se compró la primera le dijeron que en cosa de un año ya podría retirarla porqué íbamos a ser una república indepediente en un plis-plas. Solo el dueño del bazar chino que le vende las esteladas se frota las manos y sonríe con sus ojitos rasgados, parecidos a los ojitos rasgados de Pujol Padre.

Nada, lo que dije: lo de Cataluña es un caso de mala suerte palmaria, cósmica. Antes nos tocaban reyezuelos inútiles y ahora votamos a los inútiles —cuando no mangantes. Y luego sale uno y dice que no nos dejan votar. Por favor: ¡que no nos dejen votar más!».

Enlace: En el sanatorio psiquiátrico catalán

Cataluña y "el concierto"

El día que Pujol dijo 'no' al concierto económico

Lo prometido es deuda: dijimos hace poco que hablaríamos del "cupo" y en esas estamos. Como sabrán ustedes —Gran Uribe confiesa que lo sabe desde hace poco—el gobierno vasco recauda todos los impuestos y paga un dinero a Madrid exclusivamente por los servicios (pocos) que no le están transferidos a su autonomía. Todos esos números son muy oscuros y sometidos a interpretación. Solidaridad=0, naturalmente. Con el reciente "cuponazo" han conseguido pagar al año 900 millones menos al Estado y que se les devuelvan otros 1600 por atrasos de dinero pagado de más, según ellos.

En los últimos días, con ocasión de ese "cuponazo" firmado por Rajoy y el PNV, muchos nos preguntábamos cómo es que en Cataluña no se reclamó hace 35 años tener algo así de insolidario, si es lo nuestro y lo que más nos define. La gente como Gran Uribe, poco informada en aquella época y más joven que ahora, no estaba por entonces para esas sórdidas minucias económicas y, si se habló de ello, no se enteró.

En El Periódico de anteayer nos lo explicaban, tomando como testimonio a Pedro Luis Uriarte, ministro de Hacienda del País Vasco en aquella época.

[Hay que decir que Pujol (un tipo del que no puede uno fiarse mucho) niega eso y dice que todo fue culpa de ERC y del PSC. Otros testimonios hablan de que años después (en 1984) Garaicoechea volvió a ofrecer a Pujol apoyarles en esa reividicación y fue rechazado. Y, lo que ya es de sobras conocido: en 2012, el trilero Mas le dijo a Rajoy "o concierto o independencia", con el resultado también conocido por todos: el enorme enredo en que nos ha metido el susodicho trilero].

En una muy próxima entrada veremos lo que escribe el impagable Lluís Bosch sobre este asunto y de lo de la "Madre Superiora de la Congregación", pero ahora volvamos a lo que decía El Periódico, en un artículo de Rosa María Sánchez titulado precisamente "El día que Pujol dijo 'no' al concierto económico":

«El consejero de Economía y Hacienda del primer Gobierno vasco, Pedro Luis Uriarte, cuenta que él mismo estuvo presente en aquella reunión de tres personas en la que, hace 37 años, el entonces ministro de Hacienda ofreció a Catalunya un concierto económico similar al vasco y la Generalitat dijo ‘no’.

En su libro digital de 11 tomos 'El Concierto Económico Vasco: una visión personal' (noviembre del 2015), Uriarte incluye un capítulo bajo el título 'El ofrecimiento de un concierto económico a Catalunya, en 1980' donde relata “por primera vez” lo que aconteció entonces.
“El ofrecimiento del que fui testigo privilegiado se produjo en una reunión tripartita en la que estuvimos presentes el entonces ministro de Hacienda, Jaime García Añoveros, el entonces 'conseller' de Economia i Finances, Ramon Trias Fargas, y yo mismo”.

El encuentro se produjo entre junio y septiembre de 1980, antes de la aprobación de la ley orgánica de financiación de las comunidades autónomas (LOFCA). En aquella reunión, “Añoveros realizó un ofrecimiento explícito a Trias Fargas para que Catalunya pudiera tener un régimen de financiación diferenciado, similar al del concierto del País Vasco, que entonces se encontraba en plena negociación”.

Reunión en 1980 sobre la financiación autonómica

El exconsejero vasco recuerda que fueron tres los argumentos en los que se apoyó ‘Don Ramon’ para no aceptar el modelo de Hacienda propia que décadas después reclamaría la Generalitat. Al ‘conseller' le pareció inconveniente que el recién estrenado Govern de Jordi Pujol debutase con la enojosa tarea de recaudar impuestos. Tampoco quiso asumir el riesgo de menores ingresos que conllevaba gestionar la recaudación. Pero sobre todo, “Trias Fargas estaba convencido de que para Catalunya era mejor tener un sistema de financiación que, aun dependiendo del Estado, permitiera sacar más recursos negociando con el mismo”.

Uriarte cree adivinar un cuarto argumento: “Los políticos catalanes consideraban el concierto económico como una antigualla, opinión por cierto compartida -y eso sí me consta- por otros políticos, fundamentalmente de partidos de izquierda”».

¡Malditas hemerotecas! ("El Punt Avui" del 11/6/2012)

El Barça ¿es más que un club?

Cartel de la Assemblea Nacional Catalana (ANC) por el SÍ

Decía Clemente (el antiguo jugador y entrenador del Athletic de Bilbao) que sí, que era más que un club: que era un puticlub; siempre tan polemista ese sujeto. Otro buen polemista es R. de E., que hoy dice algo que no comparte G.U:
«Afortunadamente el fútbol siempre me ha aburrido soberanamente y lo que haga o deje de hacer el Barça me la pela».

Pero sí comparte el resto de su artículo (salvo una mención a Vázquez Montalbán, que hemos obviado):

«Si me gustara el fútbol y fuese un seguidor del Barça, me habría rebotado convenientemente ante esta muestra de sobreactuación patriótica.

De todos modos, ¿tanto les costaba someter a consulta el asunto entre sus socios? Digo yo que entre los culés habrá de todo: independentistas, autonomistas, federalistas, fachas y comunistas. ¿Con qué derecho asume la directiva una decisión política de ese calibre? Supongo que con el mismo que el abad de Montserrat, que tampoco se ha tomado la molestia de hacer un referéndum entre los católicos catalanes para ver si están a favor o no de la independencia. Aquí solo se llevan los referendos ilegales destinados a chinchar a los españoles, esa gentuza. Para cualquier otro asunto, el líder de la secta correspondiente decide por todos.


En el caso concreto del Barça, además, la independencia sería un muy mal negocio. Sin poder enfrentarse al Real Madrid —tema que obsesiona a sus seguidores y que constituye la principal razón de ser del club—, ¿qué sería del equipo? [...] Fuera de España, sin poder medirse con el odiado Real Madrid, ¿qué alegrías tendrían los socios y los directivos del Barça?»

Enlace: El Barça sobreactúa

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«Que el Barça suscriba el Pacto Nacional por el Referéndum es la forma más clara de sus actuales dirigentes para dividir a una afición que sigue el fútbol y le importan un comino el resto de cuestiones. Es más, en ocasiones el fútbol y sus campeonatos se convierten en una válvula sociológica de escape ante la crisis política del país. 

Pacte Nacional pel Referèndum | Adrià Costa

 La directiva de Bartomeu es cualquier cosa menos transversal. Supura nacionalismo. Basta comprobar que le sucede lo mismo que al Parlamento de Cataluña hace unos años: los apellidos de sus componentes son mayoría procedentes de una burguesía decadente que hoy vive aferrada a la política para compensar sus malos tiempos en los negocios. Ya nadie que sea exitoso en el mundo de la empresa desea compartir su tiempo con la gestión del club.[...]

 Ese Barça en el que ya no habita en la cúpula ningún García, Martínez, Rodríguez o López, apellidos mayoritarios en Cataluña, no puede arrogarse ninguna condición específica que no sea excluyente con una parte de la sociedad. 



Apuntarse al Pacto Nacional por el Referéndum es el último agarradero de una burguesía gregaria, impersonal e incapaz de sostener su propio relato, por lo que asume el de otros como propio. Con esa afiliación, el Barça rompe el equilibrio histórico necesario en una sociedad tan diversa y plural como refleja la composición de sus ayuntamientos o administración autónoma. Y se aleja, poco a poco, de España, donde juega la liga que le ha dado sus mejores momentos y mayores éxitos».

Enlace: Adiós, Barça, adiós

"Por Cataluña se puede hacer todo"

La ‘madre superiora’ Ferrusola y el código religioso de los Pujol para burlar al fisco

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Mafia pura. No nos lo inventamos, lo acabamos de leer en la prensa de hoy:

"La madre superiora y el capellán"
—Parroquia Virgen de la Paz (Barcelona)—
[granuribe50.blogspot.com.es]

Un documento bancario extraído del sumario del caso Pujol revela un código en clave, de índole religiosa, que utilizaba la familia con el objetivo de ocultar su dinero en Andorra. El documento contiene un mensaje manuscrito que habría escrito de su puño y letra la esposa del expresident, Marta Ferrusola.

Ferrusola se dirige a su gestor bancario en el Principado como “reverendo mosén” y se presenta como la “madre superiora de la Congregación”. Pero es que además, para pedir un traspaso de su cuenta a la de su hijo, Jordi Pujol Junior, solicita el traspaso de “dos misales de mi biblioteca a la biblioteca del capellán de la parroquia [el susodicho Junior]”. El mensaje termina con una última orden: “Él ya le dirá donde debe colocarse”.

La nota manuscrita se incluye en un extracto de solicitud de operación bancaria de la Banca Reig (después AndBank), donde se recoge la cantidad de "dos millones" de pesetas (o "pujoles", o "pujoletes"), que corresponden a los “dos misales” indicados, a un millón por misalito. El manuscrito está fechado el 14/12/1995.

Un millón por misal / [granuribe50.blogspot.com.es a partir de una imagen que circula desde hace años por la red]

Reverendo Mosén, soy la madre superiora de la Congregación, desearía que traspasases dos misales de mi biblioteca a la biblioteca del capellán de la parroquia, él ya le dirá dónde se han de colocar. Muy agradecida, Marta (14-12-95)

[«Per Catalunya es pot fer tot»]

Dice Guillem Martínez en ctxt:

[...] «Es, sin duda, con el caso Banca Catalana cuando la familia accede a la percepción de que ha concluido su travesía. De que están en otro estadio. De que son intocables. De que carecen de control. El día de la segunda investidura de Pujol, en el balcón de la Gene, después de que Pujol proclamara no sólo su inocencia, sino su autoridad ética y estética, los manifestantes emiten, por cierto, un grito que explica todo ello. El grito alude a Marta Ferrusola. El grito colectivo vocifera un pareado cutre, pero efectivo: "Marta Ferrusola / això és una dona". Esto es una mujer.»

Enlace: Perfil de Lady Macbeth, es decir, de Los Macbeth

Los seminaristas que retrató Masats

1) Ramón Masats (1959) / 2) Chema Conesa (2005)

Nos lo cuenta José Ángel Montañés en EL PAÍS de hoy, con ocasión de la exposición que inaugura Ramón Masats en una galería de Hospitalet de Llobregat:

«Una de las fotografías más icónicas de Masats es la del partido de futbol entre seminaristas realizada en Madrid 1959. “Estuve detrás del portero buscando la foto. Le chutaban hasta que salió esa, pero no sabía si había sido gol. Hace poco la amplié y ví, por la sombras, que la pelota había entrado”. En 2005 Masats, el portero Lino Hernando, hoy cura en Nuestra Señora de Covadonga de Madrid y el autor del gol, Mariano Enamorado, que colgó los hábitos tras 10 años como cura y hoy es un empresario de éxito, se volvieron a encontrar, 46 años después, y recordaron aquel día. “Es la foto que más me piden, pero he hecho muchas más”, se lamenta Masats».

Enlace: El fotógrafo expone en Barcelona tras 15 años de ausencia

Enlace: El cura de la sotana sigue parando balones

¡No se os ocurra criticar a Pablo Iglesias!

Gran Uribe les confiesa a ustedes que se siente poco inclinado hacia los asuntos de los partidos y no le cuesta admitir cierto distanciamiento hacia casi todos los políticos; a día de hoy, desconfía de ellos, por principio. Le gusta, eso sí, la anécdota, sobre todo cuando contiene algo chocante, gracioso o incluso ridículo. No se merecen mucho más, por ahora.

[granuribe50.blogspot.com.es]

Pero confiesa también ciertas debilidades, aunque a algún seguidor/a le moleste: no soporta a Pablo Iglesias, por ejemplo. Le parece un tramposo vengativo y un fantasma sin gracia alguna. Resulta ser que Doña Perpetua tampoco aguanta a ese sujeto, pero le cuesta más callarse que a Gran Uribe.

Concretamente, ayer estaba ella hablando por teléfono con un antiguo compañero de adolescencia, una de esas relaciones que se perpetúan en el tiempo sin nada que las sustente, ya saben. Durante la conversación, salió algo relativo a Podemos y tuvo el desliz de decirle eso: que Pablo Iglesias le caía fatal. ¡Díos mío, con Iglesias hemos topado! El del otro lado del teléfono montó en cólera y empezó casi a insultarla, además de a tratarla de inculta, de mal informada y de fanática del PP y de Rajoy (nada más lejos de la realidad, por cierto). O sea: o te gusta ese individuo o eres un facha, ese es el mensaje.

Ese tipo de dicotomías empieza a ser habitual por desgracia (con lo del procés también ocurre), y es el que practica el engreído Iglesias y bastantes de sus seguidores. Un tipo que —en opinión de G.U.— no pretende acabar con Rajoy y el PP ('derechona' la habrá siempre) sino con el PSOE, para ocupar su espacio y establecer un tablero en el que solo haya "blancas y negras", sin matiz alguno, con él de jefe de la presunta izquierda. Con ese ánimo les monta todo tipo de celadas, aunque de momento sin éxito.

El caso es que, volviendo a lo de antes, Doña Perpetua quedó muy enfadada con su contertulio telefónico y piensa que habrá pocas conversaciones más con él. En ningún caso se debería insultar y despreciar al que no piensa como tú y hacérselo saber, y el que así lo hiciere no merece nuestra atención. Lo dice una amiga que vive en Lorca, muy "leída y escribida": «con los amigos se puede hablar de todo menos de política», y quizá no le falta razón...

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Gran Uribe es bastante seguidor de Antonio Elorza (excolega de Iglesias en la Facultad de Políticas de la Complutense, en la que es catedrático), desde los heroicos tiempos en que escribía en la revista "Triunfo". Un tipo cabal y competente. No es tonto, obviamente, y le tiene bien visto el plumero a nuestro "personaje" del día, como es de sobras conocido. Hoy dice cosas así, refiriéndose al afán de protagonismo de su antiguo compañero:

Antonio Elorza

«La estrategia de Pablo Iglesias en el tablero político español repite una y otra vez el sentido de sus jugadas, desde las elecciones de 2015 proclama que su primer objetivo es sacar al PP del poder y a continuación se las arregla para conseguir el resultado opuesto, la consolidación de Rajoy. Obviamente no se trata de votarle, sino de hacer imposible la formación de una alianza alternativa. [...] Su verdadero adversario era el PSOE y por lograr el sorpasso prefería tolerar la supervivencia de Rajoy.

Dicho de otro modo, es la táctica del cuco expulsando a sus compañeros de nido, observable también al acercarse a los sindicalistas el Primero de Mayo para robarles cámara. Cámara ha vuelto a chupar, al montarse sobre el último escándalo de corrupción, con su propuesta de moción de censura, de nuevo cuidándose de ser Él con mayúscula el protagonista, sin contar con los invitados. A nadie le gusta participar como rabo de zorro, así que el fracaso de una acción unitaria resultó de antemano inevitable. Pero a Iglesias no le importan los fracasos de la democracia, ni el grado de falsedad que encierran sus falsas evidencias». [...]

Enlace: Iglesias siempre finge apuntar a un blanco cuando dispara a otro

"Lazarillo de Tormes" y "Años lentos"

Portadas de "Lazarillo" y "Años lentos"

Fernando Aramburu rinde un homenaje a "Lazarillo de Tormes" (quizá una de las mejores novelas de la literatura española, que ya es decir) en "Años lentos". De hecho, adopta una estructura similar y la manera de escribir se parece también. En el Lazarillo, el narrador se dirige a "vuestra merced" para explicarle la historia en primera persona y en "Años lentos" el narrador se dirige también en primera persona al "señor Aramburu".
Por otra parte, el susodicho "señor Aramburu" se supone que se dispone a escribir una novela con las cosas que le está contando el narrador, que figura que es conocido suyo. Para ello va tomando unos apuntes (hay 39 en total), que aparecen escritos en cursiva, sobre la manera en que se propone tratar la historia. Veamos, por ejemplo, el primer párrafo de las dos novelas y el último apunte del autor:

Inicio del TRATADO PRIMERO de "Lazarillo de Tormes" (Anónimo) / Inicio de "Años lentos" (Fernando Aramburu)

Último apunte del autor de la futura novela

Gran Uribe en San Sebastián (15/7 1970)
[Paseo de Salamanca y playa de la Zurriola / Foto: ©El Tapir]

El conjunto forma una novela estupenda —para el modesto gusto de Gran Uribe— sobre el País Vasco a finales de los años sesenta, y transcurre en San Sebastián durante alguno de los estados de excepción que se declararon en la lucha contra ETA. Tiene un final agridulce: acaba mal pero bien, según se mire.

En Internet también hay cosas válidas, y entre ellas están algunos foros de literatura (no todos son buenos), en los que el administrador del foro propone una novela y los participantes la leen y luego la comentan.

Pues bien, "Años lentos" no resulta en general muy bien tratada en esos sitios, y la crítica principal que recibe suele ser la de que es superficial al tratar el tema del terrorismo en el País Vasco. Puede ser, pero para conocer en profundidad lo que fue aquello quizá más valdría acudir a otro tipo de fuentes más que a una novela de doscientas páginas, cuya función no es esa.

Enlace a RTVE "La ruta literaria: Años lentos"

[Del País Vasco de hoy, del "cuponazo" y del procés (y su palmo de narices), otro día. "Avui no toca" (Pujol dixit), tratar esas sordideces]

«Això és una dona!»

La justicia ha embargado 22 millones a Jordi Pujol hijo

El juez atribuye a Marta Ferrusola el control de la fortuna de la familia

Marta Ferrusola y David Fernández

Recordemos las declaraciones de Marta Ferrusola (Això es una dona!) a la Comisión de Investigación del Parlament, presidida por David Fernández ("zapatilla sudada"):

— "Yo no he ido ni 10 veces a Andorra. No. Alguna vez, pero fui a esquiar... fui con la Fundación Enriqueta Vilavecchia con los niños con cáncer, y fui 3 veces, y estuvimos esquiando. Y ya está nada más".

— "No tenemos ni un duro. Mis hijos van con una mano delante y otra detrás".

— "Los Ferraris de mi hijo los compraba desballestados completamente, y después los hacía arreglar".

— "Me da mucha pena este diálogo, Catalunya no se merece esto".

https://youtu.be/VJqB8u3YooM

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Y a todo esto, dice Ferran Monegal en El Periódico de hoy, bajo el subtítulo MULTIMILLONARIOS MENOS EJEMPLARES:

«Hablando de las últimas noticias sobre la 'Pujol's family', en La Sexta Noche nos contaron que la policía ya ha evaluado la fortuna que este honorable clan tiene desperdigada por el mundo: 3.000 millones de euros. Interesante: es más de lo que la banda de la serie 'La casa de papel' pretende llevarse. Y justo al día siguiente, el domingo, el 'TN vespre' (TV-3) dijo tener una exclusiva.

¡Hombreee!, en casa tuvimos una alegría: una exclusiva en un 'Telenotícies' es una rareza estimable. Nos la contaron: resulta que el dinero de Marta Ferrusola en Andorra, también «¡Era de una 'deixa' de su padre!». ¡Ah! Esto de las 'deixas' [herencias], en TV-3 subyuga una barbaridad. Luego nos dijeron, con menos entusiasmo, que eso es lo que alega la defensa. Entendido, muchachos».

Ramón Masats, otro gran fotógrafo

[Recopilación de granuribe50.blogspot.com.es, con fotografías tomadas de Pinterest y del libro "Ramón Masats Fotografía", de Lunwerg]

Hablábamos ayer de Pérez Siquier con ocasión de los Encuentros de Formentera Fotográfica, y lo ilustrábamos con una foto con su buen amigo Ramón Masats. Sería injusto no dedicarle una modesta página del blog a este gran maestro de la fotografía, otro de los favoritos de Gran Uribe, aunque a decir verdad algo escribimos de él a los cuatro días de estrenarse este blog.

Decía  J.M. Caballero Bonald (un 'monstruo') en el prólogo —titulado "Un inventario de la vida"— del magnífico libro que editó Lunwerg en 1999 sobre la obra de Ramón Masats:

Ramón Masats Fotografía
Lunwerg / Círculo de Bellas Artes

[...] «El observador establece un diálogo emocionante con lo observado, y es posible distinguir un espacio de sensaciones mayor que el que ocupa la misma fotografía. Lo cual denota siempre un indicio de eficiencia extremadamente sugestivo.

Me imagino de pronto a Masats, provisto de los habituales poderes de su arte y su oficio, esperando sin ninguna prisa el instante en que se produzca la conjunción de elementos exactos para que tenga sentido una determinada fotografía. Pero también me lo imagino registrando con su cámara, como de paso, como urgido de una repentina necesidad expresiva, unos episodios de la vida cotidiana aparentemente anodinos. Se trata al fin y al cabo de narrar un mismo espectáculo, procurando en cada caso recoger el mayor número posible de información en torno a ese enigma que, para entendernos, llamamos realidad.


[...] Por ahí andan filtrándose las incidencias de un tiempo histórico que a todos nos afecta de una u otra forma, aunque sea con distintas justificaciones personales, con diferentes capacidades para el olvido o para mantener ilesa la memoria. Y por ahí se consolida finalmente una alianza magnífica entre la intuición y la sabiduría: la llevada a cabo por un fotógrafo ejemplar».

[Recopilación de granuribe50.blogspot.com.es, con fotografías tomadas de Pinterest y del libro "Ramón Masats Fotografía", de Lunwerg]

Enlace: "He sido un robador de imágenes"

El hitlerito Llach ataca de nuevo

El carajillero Edu Reyes y el hitlerito Llach

[Lluís Llach en estado puro]

[Fariseísmo, hipocresía y manipulación en estado puro]

Pérez Siquier, un gran fotógrafo

Es uno de los fotógrafos españoles preferidos de Gran Uribe, del que tuvo noticia por primera vez hará unos cuarenta años. Y fue de esta manera, según relata:

A principios de 1976, cumpliendo los dos meses de campamento de la mili en Viator —Almería— (los doce siguientes fueron en los "Regulares" de Melilla), con su espíritu de soldadito español lleno de incertidumbres tras la reciente muerte Franco, cayó en sus manos un diario local con unas fotos de Carlos Pérez Siquier del barrio de "La Chanca", al pie de la Alcazaba, que le impactaron mucho. Un lugar que se aprestó a recorrer entonces y que le recuerda un poco a "Sa Penya", en Ibiza, un barrio que conoce bien El Tapir.

Ya se sabía por entonces que Juan Goytisolo había escrito un libro acerca de ese barrio, pero estaba prohibido en España (en Almería estuvieron a punto de declararle persona non grata) y hubo que leer "La Chanca" años después. Un libro gemelo de "Campos de Níjar", por cierto, aquel que molestó tanto al alcalde del pueblo —un colérico mastuerzo, sin duda— que llegó incluso a prometer que «si Goytisolo vuelve por aquí será colgado de los c****** en la farola de la plaza» (sic).

Fotografías del barrio de "La Chanca" (Almería), del fotógrafo Carlos Pérez Siquier [clic para ampliar]

Bien, el caso es que ayer Pérez Siquier estuvo en los encuentros de "Formentera Fotográfica" y eso le ha motivado a G.U. para redactar esta entrada. El hombre ha donado todas sus fotos a un museo que se está construyendo en Olula del Río, pagado por la empresa Cosentino (la del Silestone, con sede en Macael, allí al lado).

Nos lo explicaba ayer el diario EL PAÍS:

Carlos Pérez Siquier y Ramón Masats
[Fotografía de Quique Perelétegui]

«Carlos Pérez Siquier (Almería, 1930), uno de los autores que sacudió la fotografía española a finales de los años cincuenta del pasado siglo desde la revista Afal, ha logrado ser profeta en su tierra. En unos días abrirá en la localidad almeriense de Olula del Río, de 6.000 habitantes, el Centro Pérez Siquier, el primer museo en España dedicado a la obra de un fotógrafo nacional, levantado por la Fundación de Arte Ibáñez Cosentino. "Con este museo, me he quitado la preocupación de saber adónde irá mi obra y que no se disperse", confiesa el autor de 86 años, inquieto estos días ante la inminente inauguración de un centro dedicado a su trayectoria, que mereció el premio Nacional de Fotografía en 2003».

Enlace: El Centro Pérez Siquier, primer museo dedicado a un fotógrafo español

Ecos del Día del Libro (y 2)

Hace seis días fue la "Diada de Sant Jordi" (ex "Día del Libro"), hoy el "Día del Trabajo" (ex "Día de San José Obrero", como nos recordaba Gregorio Morán) y dentro de seís días el "Día de la Madre". No damos abasto, esto es un sinvivir, la verdad. Bien, centrémonos el lo del libro, que es lo que más nos interesa a algunos:

Decía Andreu Martín la semana pasada (en una 'carta de los lectores' de El Periódico de Cataluña) algo que ha sido viral:

«Las leyes del mercado me han puesto en mi sitio. Ha quedado claro que a mis casi 50 años de profesión no he hecho méritos suficientes para ganar determinados premios, para ser considerado publicable en determinadas editoriales ni para que la radio y la televisión consideren que la aparición de un libro mío sea un acontecimiento.

Continuaré escribiendo, porque no puedo evitarlo y porque me debo a los lectores que me animan y me miman, y nos encontraremos siempre que quieran y me llamen, pero que no me esperen donde no me corresponde. No en los asientos reservados para 'best-sellers', no en 'diadas-realities' exclusivas de quien vende más, no en los premios que solo premian a premiables, no en páginas culturales demasiado exquisitas para mí.

Este año, lectores míos, no estaré en los puestos de firmas de las Ramblas. Ah, y basta ya de llamarme maestro o número uno en nada. En el actual mundo del libro, los maestros son los que más venden, y no conviene que yo me crea que soy lo que no soy.

No sé cómo será vuestro mundo cultural ideal, pero éste no tiene nada que ver con el mío».

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A Lluís Bosch no le ha pasado desapercibida esa desencantada nota, como es natural y, sin ánimo de ser exhaustivo, glosa algunas de las cosas que le han pasado a esto del día de Sant Jordi en los últimos años para que sea lo que es ahora: una "mierda seca", como diría el nunca suficientemente bien valorado Bukowski.

·                     Cuando yo era pequeñito, el 23 de abril era Sant Jordi, el "Día del libro". Ahora es "Sant Jordi" a secas, más en consonancia con la euforia nacionalista que arrasa Europa y emponzoña la vida en Cataluña.

·                     Un fenómeno extraño recorre el mundo: la sacralización del libro y de la lectura, inversamente proporcional a la caída de lectores y compradores de libros. Trabajo como docente de niños pequeños, y ayudarles en el aprendizaje de la lectura es lo más importante de mi tarea. Saber leer es muy importante, vaya eso por delante. Pero no más que saber convivir, ser analítico, ser crítico, curioso. Hay libros buenos, libros malos y libros malísimos: saber distinguir entre ellos es esencial. 

·                     La prensa y su manía por los ránkings y los números: no entiendo esa obsesión de la prensa por hablar de los libros más vendidos, como si el dato numérico contuviera alguna verdad de la buena. Si fuese así, McDonald's sería el mejor restaurante del mundo, y que se quite la dichosa Guía Michelin. Eso lleva tiempo sucediendo -y va a más-. Por eso, la protesta de Andreu Martín me parece ingenua: ¿no se había dado cuenta hasta ahora de que ese Sant Jordi no es para él si no para Pilar Rahola y los youtubers?

·                     Hablando de cifras: se habla de los números de libros más vendidos porque no hay forma de contabilizar la lectura. ¿Cuál será el libro más leído? El análisis cuantitativo es impotente aquí y es por eso que deviene ridículo. De los miles que se han comprado el último Rahola, solo unas decenas se lo van a leer: esa afirmación es gratuita e intuitiva, y la escribo para demostrar la papanatez de los números y los ránkings. (Bueno, y también la escribo porque no soporto a Pilar, la trabucaire).

·                     Las estrategias comerciales de las editoriales presentan el libro tal como Nike sus nuevas zapatillas, Decathlon sus vestimentas para runners o Jean Paul Gaultier un perfume. La palabra "literatura" ha desaparecido, la crítica literaria es residual y el ensayo literario ha muerto.

Y añade un estrambote final que no es ocioso:

Debo añadir algo más, y advirtiendo que es una apostilla prescindible que solo me atañe a mi: un día antes del 23 de abril tuve la mala suerte de escuchar el discursito del esforzado Puigdemont, que arengaba a los catalanes a salir por Sant Jordi y comprarse rosas y libros. Dijo que pasearse por la calle con un libro y/o una rosa es un acto de afirmación de la identidad catalana. Fue así como Puigdemont me dió la estocada definitiva que me dejó encerrado en casa el día 23. Me quedé encerrado y escribiendo mi novela: nadie es perfecto, ni del todo coherente. El día 26 compré un libro y el 21, dos.

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En fin, si están en esa línea, como es el caso de G.U., lean a Lluís Bosch en su diatriba, que lleva el sugerente título de Sant Jordi convierte el oro en mierda. Tot Barcelona ya le ha augurado que no le concederán este año el premio de "Catalán del año". Si decidiera "cambiar de casaca" (Galdós dixit), quizá sí. Esperemos que no lo haga porque 'es muy lúcido y muy bueno', según nos confiesa el susodicho G.U. No esperen leer eso en un diario: echarían al que lo escriba.

Hoy es el día de los sindicatos

Hace unos años, estaba Gran Uribe en Sevilla —con ocasión de su cumpleaños— en compañía de Doña Perpetua. Decidieron celebrar el asunto en uno de los restaurantes de más copete de esa ciudad. Allí estaba el entonces Secretario General de una importante central sindical con su hijo, comiendo ambos a dos carrillos los platos más caros de la carta y bebiendo lo que no está escrito. Todo un espectáculo.

El hombre parecía feliz, el zagal... un poco menos, aunque quizá fuera porque desde siempre vivió eso. En cuanto a los camareros ¡qué decir!, trataban al padre con enorme familiaridad, bromitas por aquí y por allá, por lo que no era difícil deducir que se trataba de un habitual de tan selecto lugar. ¿Con cargo a qué fondos? ¡Ah!, como diría Ferran Monegal.

Marcha del 1º de mayo

Viene esto al caso porque hoy es la Fiesta del Trabajo. Gregorio Morán nos anticipaba el pasado sábado cómo transcurriría. Además de una crítica bastante dura a esos funcionarios 'liberados' que suelen formar parte de la cúpula de los sindicatos, aprovecha también para echar alguna que otra andanada al PSOE, pero ese aspecto mejor que lo lean en el enlace La agonía de la socialdemocracia, que así se llama su última "Sabatina intempestiva", tan lúcida como suele ser habitual:

[...] «¿Por qué explotó la socialdemocracia europea que lo tuvo todo, empezando por el poder y los demás instrumentos internacionales que a más de uno hicieron rico y a otros les convirtieron en líderes sin ejército? Los viejos se van muriendo y los jóvenes se van robando. Quizá sea ley de vida. Pero pasado mañana, lunes, Primero de Mayo, fecha estelar en la tradición obrera, saldrán a la calle los centenares de funcionarios liberados a quienes jamás se les ha ocurrido explicar por qué Mariano Rajoy y los suyos, el partido más corrupto de la historia de España desde la desamortización de Mendizábal, o la corte privada del Conde-Duque de Olivares, nos está orinando encima a todos y cada uno de los días sin que digan algo más que: “Si esto sigue así nos obligarán a convocar una huelga general”.

Pobres golfos adictos a la cucaña. No tenéis autoridad ni para convocar otra cosa que ir en la mañana del próximo lunes, se pasará lista, con banderas y ahora alguna musiquilla, que sale gratis, para reivindicar la que fue gran jornada de la clase obrera en todo el mundo. Desaparecieron los obreros, por más que sigan trabajando en condiciones milagrosas, pero quedaron los jefes, aquella maldición de la socialdemocracia alemana durante décadas.

¿Y la izquierda radical? Llena de profesores con el sueldo asegurado y una jubilación que para sí quisieran los maestros armeros de las viejas peleas. Esta historia no da más de sí. Las bromas de Marx a Engels sobre los socialistas de cátedra se repite como un fantasma recuperado. Lo único evidente es que hay que volver a empezar. Se desmoronó felizmente el comunismo, quebró la socialdemocracia en su papel de colchón interclasista, algo más falso que un empleado bancario de la nueva época. Nos quedará la penúltima humillación: contemplar las banderas que flamean. Este lunes primero de mayo, fiesta de la clase trabajadora, acabará convirtiéndose en aquello que Franco, de acuerdo con su Iglesia, denominó “El día de san José Obrero”».