Chéjov y el fracaso del hombre culto ante lo concreto

Como ha indicado varias veces, G.U. necesita tranquilidad y sosiego, ahora más que nunca con la que está cayendo. Se la suele proporcionar la naturaleza, pero está lejos de aquí. Por eso, qué mejor manera que ampararse en la literatura: coger un libro y ponerse a leer un rato. En esas estaba cuando ha encontrado este fragmento de Antón Chéjov (1864-1904) en una novela corta titulada "La estepa", que tiene buena prosa y buenas descripciones.

En ella se narra el viaje de un niño de nueve años a través de la estepa ucraniana, rumbo al instituto en que habrá de cursar sus primeros estudios; es un relato de 1888, que proporcionó a Chéjov gran reconocimiento y que le ayudó a convertirse en un escritor de éxito. Tomamos de Wikipedia cómo describía el geógrafo y naturalista, de ideología anarquista, Kropotkin, el alcance de su obra: «Nadie mejor que Chéjov ha representado el fracaso de la naturaleza humana en la civilización actual, y más especialmente el fracaso del hombre culto ante lo concreto de la vida cotidiana».

Pues va a ser eso, siglo y medio después, la gente culta tiene poco que hacer en el momento que nos está tocando vivir. 

«Entre tanto, ante los ojos de los viajeros se desplegaba ya una llanura vasta, ilimitada, atravesada por una cadena de colinas. Apretándose y asomando la cabeza unas tras otras, esas colinas se fundían en una eminencia que se extendía a la derecha del camino hasta el mismo horizonte y desaparecía en la lejanía de color lila; por más que avanzaban, no resultaba posible determinar dónde comenzaba y dónde termina... Isaak Levitan, Camino de Vladimir, 1892 El sol había surgido ya detrás de la ciudad y había iniciado, sereno y comedido, su labor. En un principio, en la lejanía, donde el cielo se fundía con la tierra, junto a unos montículos y un molino de viento que visto desde lejos se asemejaba a un hombrecillo que agitara los brazos, una ancha banda de un amarillo brillante se deslizaba por la tierra; al cabo de un minuto esa banda empezó a relucir un poco más cerca, se desplazó a la derecha y envolvió las colinas; algo cálido rozó la espalda de Yegorushka: la banda de luz, que se había aproximado furtivamente por detrás, atravesó la calesa y los caballos, se lanzó al encuentro de otras bandas y de pronto toda la vasta estepa se desembarazó de la penumbra matinal, sonrió y resplandeció, cuajada de rocío. Cuadrado Lomas, El cerro gris, la tierra amarilla (2014) El centeno segado, las zarzas, los euforbios y el cáñamo salvaje, todo ello agostado por el calor, pardo, medio muerto, se reanimaba ahora, bañado por el rocío y acariciado por el sol, como queriendo florecer de nuevo. Las alondras revoloteaban por encima del camino y lanzaban alegres gritos, las ardillas de tierra se llamaban en la hierba y en algún lugar lejano gemían las avefrías. Una bandada de perdices, asustada por la calesa, levantó el vuelo y con su suave «trrr» se dirigió a las colinas. Los grillos, los saltamontes, las langostas y las chicharras iniciaron en la hierba su concierto chirriante y monótono. Al cabo de algún tiempo el rocío se evaporó, el aire se quedó inmóvil y la decepcionada estepa adquirió su triste aspecto estival».